breve historia triste

hace ya muchas lunas que susurro estrofas de amor a la chapa de una puerta, tantas que a golpe de verso la he derretido sellando pa' siempre el lugar de sus anhelos

relato saturado sobre cualquier cosa

Era una noche fresca de otoño, probablemente octubre - ¿por qué no iba a ser octubre? a caso no es en ese mes cuando la luna con sus encantos románticos hace de las suyas, y sus embrujos son más potentes por su cercanía con nuestra raza de mortales habidos de cariño y faltos de amor propio-,  íbamos caminando por las calles ya oscurecidas de puebla, aquellas que fueron trazadas por los mismisimos ángeles, caminábamos por el simple placer de andar errantes por el mundo, errantes en sus dos acepciones, dos almas caminando sin rumbo o finalidad alguna  en un día frío y  a altas horas de la noche son eso, un error, un argumento falaz de juventud, indecisión y ocio, hasta que al fin el azar nos presento algo en que emplear nuestro tiempo y dinero,  ante ese fantasma capitalista que nos da todas las libertadas y oportunidades al tiempo que  susurra al oído el mundo es tuyo si puedes pagarlo, total que decidimos entrar a aquel café dónde salían notas de amor por tan solo $35.00 más anexados a la cuenta, una cantidad razonable que ofrecía un ambiente placentero, con veladoras a medio quemar en vasos todos chamuscados - y así es como la devoción religiosa baja a los simples mortales cuando las sacras seras se emplean para halagar al otro-, un techo que nos cubría del supuesto rocío de las noches -inexistente en la ciudad, porque la misma lógica lo anula, ¿que objeto tendría desperdiciar aquella finísima llovizna, finísima en sus dos acepciones, en simples mortales ingratos que han remplazado los arboles por edificios, las flores y el pasto por asfalto y concreto hidráulico?  -, un techo que nos hiciera pensar en un cielo cubierto de estrellas que no podíamos ver ni adentro ni a fuera pero que estaban en nuestro imaginario romántico sobre nuestras cabezas -recuerden que era octubre-, estrellas tintineando con cada beso furtivo dado por las sacrosantas calles para malestar de los ángeles que las trazaron y que además tienen la desgracia de ser inmortales y ser nuestras niñeras personales aún cuando somos adultos y tenemos licencia para cometer las peores atrocidades; en fin, entramos ignorantes o inocentes -porque la ignorancia y la inocencia van de la mano en el imaginario social occidental-  y salimos malditos, y Don Joaquín Sabina se hizo presente, el Señor Silvio Rodríguez, Pablo Milanes y algunos otros trovadores más comerciales, y para finalizar aquí va esta canción dedicada para las parejas aquí presentes, es como un mantra para mi, se la compuse a la que ahora es mi esposa y llevamos 15 años de vivir felices, espero les sirva tanto como a mi...  ¡NO0o! y la maldición devino en la expulsión del paraíso, porque el paraíso solo existe en el presente y  el peso del futuro no hace más que aplastarlo, y la luna ficticia sobre nuestras cabezas había comenzado a menguar para dar paso a la luna nueva, y las estrellas comenzaron a  desvanecerse a perder su brillo porque la madrugada era recia y debía dar paso a la mañana, y octubre iba a terminarse para dar paso a noviembre, y el amor devenía en desamor y el futuro y la entropía y las leyes de morphy... y cuando me di cuenta ya estábamos despidiéndonos de beso en la mejilla en la puerta de mi casa ¿qué vas a hacer mañana? preguntaste, ¿qué vamos a hacer mañana? fue mi respuesta, y sonrisas de incertidumbre fueron percibidas por las miradas de duda de dos jóvenes que deseaban el mejor plan pour le  futur prochai que más que estructura grámatical pareciese ser una plegaría al tiempo.

sábana

de aquello días en que desde mi lecho provinciano añoraba el hermoso Puerto de Veracruz

Desde aquí,

Desde la inmensidad de la cama

Que resguarda mi desnudez,

Deseando fueses tú está sábana,

Este inerte trozo de tela

Con el que intento entibiar mis noches

Pero no es así...

El roce piel con tela resulta lastimero,

Porque no es tu piel

Porque no huele a ti

Porque tu estas allá

Y yo aquí,

Desnuda desde la estrecha cama individual

Cuyo fin no vislumbro cuando estoy sin ti.

cuento con mensaje ambiental y final abierto

y sacado desde el baúl de los recuerdos, el cuentillo que me inspiro un limonario que no acabo de aclimatarse al patio de "esa mi casa paterna":

¡Oh! Este sol ha perdurado toda la estación con escasas lluvias, resulta extraño,  en años anteriores a estas alturas ya había recibido mi dosis vital de humedad y ese airecillo fresco y burlón que llega de las cercanías, es el sutil rumor de lluvias en  los alrededores, este aire que me lastima, hiere  mis hojas secas, las rompe con la más breve brisa,  juega cruelmente con ellas, antes de dejarlas reincorporarse a la tierra, polvo eres y en polvo te convertirás, pero no, aún no es tiempo, estoy lleno de frutos  que saciaran la sed de los demás, hecho triste el que no pueda saciar la propia, cosa irónica que esté muriendo por falta de agua en la estación de lluvias.

 Las nubes pasan obscuras, coquetas sobre mis ramas llenas de frutos infructíferos que no llegarán  a madurarse, ni a saciar la sed de alguien, así como no sacian la mía,  pasan sonriendo las muy ingratas, en ocasiones hasta acompañadas de una orquesta de truenos, relámpagos y rayos que anuncian su proximidad, pasan con sus efectos especiales, unas indiferentes y otras benévolas, las indiferentes nos abandonan a nuestra suerte, las benévolas, intentan descargar ese néctar de vida que traen a cuestas para así también aligerar su carga,  comienzan a caer las primeras gotas, “ploc-ploc-ploc” caen en el suelo agrietado,  más bien se incrustan pues apenas se incorporan son absorbidas con vehemencia, “ploc-ploc-ploc”, caen en algunas de mis hojas y mis frutos polvosos comienzan a sentirse lavados. 

Entonces de la nada, aparece un viento socarrón, ¡envidioso, egoísta, traidor! sólo quiere jugar  con las vaporosas nubes y comienza a empujarlas, mis benefactoras ansiosas de sobrevolar nuevos territorios olvidan su crucial tarea y se dejan llevar dócilmente ante el espectro de  conocer nuevos territorios, mientras el viento las acaricia y les silba relatos de lugares lejanos, la naturaleza de las nubes las hace ser así, soñadoras, por eso no tienen una forma definida y bien pueden parecer caballitos, barcos piratas, dragones, unicornios, autos, Pancho Villa o mi madre, pero ese airecito cínico a quien no tolero a veces, va de aquí para allá, lleva y trae noticias de lluvias cercanas, ríos colosales, océanos lejanos, todo un banquete que extasía mis sentidos, todo un festín del cual puedo percibir signos pero no servirme de él,  en ocasiones creo disfruta de torturarme el muy sádico,  ese vientecito que se mofa de mi desgracia o peor aún, ni siquiera ha reparado en ella, ese airecito incorregible que gusta de arrancar sombreros y levantar faldas no se toma nada enserio. Ayer intente dialogar con él y me negó la conversación, se dice muy ocupado pastoreando a las nubes de aquí para allá, tiene que humedecer el Desierto de los Leones y no dejar a las nubes detenerse sobre la Lacandona,  ese airecito que es capaz de poner verde a Luvina y dejar café grisáceo a Misantla.

Un día más y otro, una semana y otra más, ya ha pasado un ciclo lunar y  por fin las hormigas comienzan sus días de labor infatigable, día y noche trabajan, para recolectar  provisiones, pero... ¿qué veo? … Han empezado a desnudar a uno de mis vecinos y poco a poco le desgarran los vestidos, esta faena tortuosa dura varios días, sus pobres ramas desprovistas de hojas  para protegerse del sol comienzan a ponerse amarillentas, no comprendo como la luz del sol ingrediente necesario para nuestra alimentación puede dañar a uno de sus hijos, puede dañarme, esa benevolente luz es como una caricia persistente, que está empezando a corroerme el cuerpo, como si quisiera despellejarme y que toda mi savia se derramara para ver si así logra cerrar las hendiduras del piso reseco, todos mis hermanos comienzan a preocuparse también,  las hojas que antes apuntaban hacia nuestro luminoso padre, se repliegan hacia el suelo buscando resguardo, un suspiro húmedo, no tan abajo compañeros que esos camicaces rojos han terminado de asesinar a nuestro pequeño hermano y ahora andan de nuevo a la expectativa, cual tribunal de la santa inquisición deben estar deliberando quién será la próxima  víctima, la sola idea de que pueda ser yo hace que me estremezca desde la rama más elevada hasta mis raíces en lo profundo, me siento vulnerable y patético,  vulnerablemente patético, como un elefante que teme a un pequeño ratón,  a miles de pequeñísimos ratones rojos asesinos.

Me ha despertado un leve cosquilleo, esto debe ser una pesadilla, un sueño  de esos donde me despierto dentro de otro sueño, por favor alguien despiérteme, vientecillo travieso ven a jugar con mis hojas, has un ruido atroz y ahuyenta a estos asesinos seriales, que han comenzado a mutilarme, ¡ayuda, alguien por piedad! hasta toleraría un plaguicida,  ¡mis hojas, mis frutos! ¡ay de mí!, esto es una carnicería, finalmente cuando casi están por acabar conmigo y solo faltan las hojas bajas aparece un hombre muy de mañana trayendo consigo un cubo y comienza a repartir de beber a mis hermanos, su pequeño vástago le cuestiona el motivo por el cual pasa de largo frente a mí y no se molesta en regarme, el hombre acerca al pequeño y le muestra a los asesinos silenciosos, el hombre sigue yendo y viniendo, mientras el pequeño contempla, me hace justicia y mata a una de miles, coge uno de mis frutos, lo lleva hacia sí, lo huele, lo observa, lo acerca a su pequeña boca curiosa, llega  a sus papilas gustativas y entonces… aparece una mueca de repulsión  ante el fruto inmaduro que acaba de probar, lo escupe desilusionado y se va a jugar por ahí,  al menos mató unas cuantas, aunque llegó algo tarde, tarde para mí, al igual que su padre, al igual que todos los humanos, siempre están llegando tarde y pretenden así definir el mundo cuando no han asistido a su creación, quizá por eso lo destruyen para tener al menos el privilegio de ser testigo y parte del fin.

Están desprendiendo el último fragmento verde de mí, mi tronco, mis ramas, todo Yo,  estoy amarillento, el aire viene jubiloso, ya nos toca una regadita,  me alegro por mi compañeros, por las hormigas que terminaron a tiempo, y ahora entran a su siniestra cueva llena de muerte, de muertos, de vida, de la parte viva de mi que ahora está muerta;  entonces ellas llegan se detienen, se instalan, observan todo lo que han hecho falta, creo que eso les eleva el autoestima,  para que después de anunciarse con truenos y relámpagos comiencen a descargarse, lloran lágrimas de vida, las primeras lágrimas son inmediatamente aprovechadas, “ploc-ploc-ploc” y las hojas se levantan hacia el cielo, las ramas se extienden,  mis hermanos se yerguen, son altos pero ahora se ven aún más altos, yo los admiro desde lo bajo, mi piel esta tan áspera que ya no logra absorber nada,  no puedo sentir la humedad que penetra en el subsuelo y rodea mis raíces, mi raíces inertes, entonces:

a) Pienso, que manera tan irónica de morir a pocos días de saciar mi sed, asesinado por insectos yo la obra más perfecta de la naturaleza que fabrica su propio alimento y crece hacia la luz, muerto por un insecto, miles de ellos, pero a fin de cuentas insectos, deja de reírte vientecito bufón.

b) Antes de irme definitivamente miro al suelo y uno de mis frutos está allí, mitad podrido, mitad enterrado, no entiendo cómo, pero un pequeño tallo se deja entrever, quizá no fue tan infructífera mi estadía en esta estación. 

otra de asmática

Alguna vez le pedí a dios

algo que acallará mi aliento

y con el asma respondió

para silenciar mi lamento.

ajedrez y trivialidades

Ayer Jugaba ajedrez y pensaba

o más bien jugaba a pensar,

en que el mundo es un tablero

y todo tiene un final,

 no hay reinados infinitos

ni movimientos al azar;

en este glorioso juego

dónde el peón quiere ser rey,

a veces se logra coronar

otras solo llega a respirar;

casilla a casilla busca avanzar,

buscando progresar

administra movimientos

la meta puede vislumbrar,

y aunque camina a paso lento

piensa al coronarse lo que hará,

no hay otra cosa en el horizonte

allá esta la libertad,

no hay cosa más sublime

dentro de la tallada cabeza

que negar su naturaleza

y convertirse en otra pieza.

También los existen caballos,

los que se creen libres sin reparar

que su capacidad saltarina  en un turno terminará:

tres casillas  en “L” , ¡he allí su final!

Al lado del rey  los alfiles ,

quienes solo se mueven en diagonal,

de un extremo a otro, sin mayor variedad,

ven todo  blanco o negro

y dentro del existir claro oscuro

solo piensan en ganar.

Al extremo de la segunda línea

Las torres deben sostener

al inútil monarca  indefenso al que deben defender,

lineales y bajitas,

apocadas en comparación de él,

prestas a enrocar  la vida con tal de salvar al rey,

las torres siempre pequeñas

solo más altas que el peón,

dan la vida sin pensarlo  

no tienen pretensión.

Luego  esta la reyna

la más alta aspiración,

la pieza más útil, no tiene comparación.

Finalmente se encuentra el rey

su figura sale airosa,

presente y ausente en el campo

aparentemente inocente,

es la pieza más ventajosa,

su presencia es tormentosa,

ya que no hay pieza más engorrosa

que  aquella que siento débil

se siente poderosa.

Entorno a una figura

se estructura el complejo juego,

estrategia y movimiento,

para al final encontrar

que tanto peón como rey

una casilla pueden avanzar,

la “enorme diferencia” versa

en la orientación del movimiento,

la diferencia es de flancos

que el peón no puede notar

ya que esta tan enfocado

tratando de llegar a la meta

para una vez coronado

romper con aquel destino fatal.

No te aflijas querido peón mío,
el destino por  algún desatino

te ha condeno a anhelar,

y siendo la más insignificante pieza

guardas un gran potencial,
por si eso fuese poco

todo tiene un final

los tableros son finitos

la meta al menos podrás vislumbrar

pero tampoco anheles tanto

que aunque la corona puede ostentar

rey solo existe uno, eso tampoco es fruto del azar…

y en este juego que es la vida
dónde el peón quiere ser rey
todo se acaba,
los tableros no son infinitos
y también se acaba la fe.

sobre el joven que tocaba el piano y estrangulo a su novia con sus talentosas manos

Todo inicio con el saludo de un amigo muy querido y un "quiero saber tu opinión sobre el texto de emeequis" controversial escrito cuyo link les presento para quién guste analizarlo.

http://www.facebook.com/l.php?u=http%3A%2F%2Fwww.m-x.com.mx%2F2014-09-21%2Fel-joven-que-tocaba-el-piano-y-descuartizo-a-su-novia-int%2Fcomment-page-1%2F%23comment-26949&h=5AQGUE9yv

Debo confesar que a pesar de haber entrado a la página de m-x multiples veces esta semana no repare en el texto ya que su encabezado ya de por si me parecía literario más que noticioso, un título más bien de letras libres que de m-x página a la que entro buscando artículos y crónicas que em ilustren sobre temáticas de género y sexualidad, ahora me encuentro esta ¿crónica, ensayo, crónica literaria? -tendrán que disculparme no reconozco exactamente bien estos género híbridos-  como objeto de análisis bastante interesante. 

y bueno que les digo una avalancha de pensamiento cruzaron por mi mente que no separa mi yo analítico de antropologo en formación con mi postura moral al respecto, en un primer vistazo hay que subrayar que dicho texto es la piedra angular de la publicación, se encuentra en portada, valdría preguntarnos quienes son los familiares del chico en cuestión que ha viajado a Alemania y recibido galardones tanto deportivos como académicos - digo una primera plana es una primera plana y son caras-.

Ahora cuestionemonos que nos quiere transmite el autor, quién tras las intención de mostrar el lado humano de la perspectiva  del agresor, nos lanza mensajes muy concretos cuándo exalta los grandes logros del agresor en este caso y habla de sus planes y proyectos mostrándonoslo como un joven ganador que irradia éxito a la par que habla de la víctima como una chica simple sin aspiraciones que se mofa de alguien que si las tiene por ignorancia; en un balance de valoración de los jóvenes tenemos a un chico con un futuro prometedor y una jovencita promedio, a quién desea arruinarle usted la vida, considerando que la señorita  muerta esta y ya no se le puede revivir, pero mire ha  este joven que vino para cambiar el mundo -¿el mesías quizá?- al pobre que perderá su beca en una escuela privada en Alemania -de la que nosotros simples mortales no teníamos idea de su existencia- este joven aun puede vivir ¿ a caso osaría usted a arruinarle su futuro- en mi opinión este truco sensiblero va orientado a la sociedad a ver si así la presión social lo ayuda tantito a redimir su deuda o si algunos involucrados en el proceso se apiadan. 

Continuemos pues, el título de la nota "el joven que tocaba piano y descuartizo a su novia" bla bla bla,.... encajo un cuchillo en un cuerpo sin vida... frase  que funge como el bajante de la nota,y deja de lado lo que yo consideraría el hecho noticioso: que ese talentoso, amable, etc. joven antes de encajar ese cuchillo sobre ese cuerpo inerte,  violo y luego extrangulo con sus  talentosas manos de pianista  a Sandra Camacho, el cuerpo sin vida al que despersonaliza el autor del texto; luego la romántica  escena dónde habla que mantienen relaciones y describe de manera poética  los matices naranjas de cuando se pone el sol para aminorar el hecho de la violación o por lo menos dejar entrever que ya mantenían relaciones sexuales y que la violación no puede figurar allí, para terminar hablando que en el lugar  dónde se escondió mantenía relaciones con mujeres total mente sanas, que a ninguna la mato falto que anotará de manera explicita el pe...riodista, para continuar sobre esta linea de muchacho extraordinario, completamente normal, mejor que el promedio, sólo para aminorar el juicio social.

Y finalmente lo que me parece más bajo de toda la nota es este pretender jugar con la opinión del lector insinuando que por sus buenas calificaciones, educación, logros deportivos debemos de tenerle algún tipo de consideración, no verlo como a los demás delincuentes, como si aquellos atributos debieran exonerarle del crimen, el texto a mi juicio es una manera de redimir al agresor en cuestión, de mostrar como en un momento de crisis uno puede perder los estribos y ya no ser quién es, sino otra persona que asesina, solo faltó que se escribiese que fueron 5 minutos que lo poseyó el demonio. Ahora desde el punto de vista estrictamente académico diré que se juega con los imaginarios sociales -de un modo muy vil y pusilánime- ya que se apela a esta idea de que los violadores/asesinos corresponden a un "perfil" especifico que corresponde a un ente trastornado, psicópata,  y que los hombres normales serían incapaces de corresponder con esta imagen de agresor, entonces como reflexión arrojo:

si continuamos considerando que los violadores/asesinos de mujeres son personajes psicópatas sacados de novelas de horror, sin ápice de humanidad jamás comprenderemos porque personas "normales" ejemplares quizá en otros aspectos de la vida incurren en este tipo de actos nocivos, la mayoría de los agresores de mujeres lejos de corresponder a estos "perfiles" son personas comunes que abusan de su posición privilegiada, pero es más sencillo buscar perfiles, estigmatizar sectores poblacionales que reconocer alguna falla dentro del sistema gestor de individuos, es mucho más sencillo que observar ese algo que promueve o por lo menos crea cierta permisividad ante la violencia hacia las mujeres

 He allí la incomidad que causa el texto, esta tan cinicamente apegado a al ideología existente que causa escozor en quién lo lee de manera crítica y además estilisticamente bello, pero no olvidemos que todo texto tiene un autor y este una intencionalidad al escribir ¿Cuál era la de Alejandro Sanchez Gonzalez?, a)nota pagada, b)como dice un adagio árabe cada hombre es más hijo de sus tiempo que de sus padres o c)la rosa de guadalupe le soplo cada punto y coma de su texto

y bueno aquí va un anécdota un tanto personal para acabar de vomitar las briseras: hace unos días conocí a alguien, al calor de las copas nos besuqueamos en una fiesta, luego salí un par de veces con él y decidí no continuar viéndolo, me dijo que debió haberme violado el día de la fiesta que estaba tomada, que no hubiese sido difícil porque él es grande y yo pequeña, que podría haberme tapado la boca y desgarrado la ropa de ser necesario lo peor de ese comentario es saber que esa persona considero la posibilidad de hacerlo en el momento y yo jamás me di cuenta del peligro al que estuve expuesta. ¿por qué? Pues porque uno como mujer no puede o no debería ir por el mundo cuidándose todo el tiempo, no debería ser así, si hubiese una política real de respeto y relaciones consensuadas no haría falta "pensar mal para acertar ".

Pero bueno dejemos de hablar ya de eso porque hasta me cambia el aliento 

de tanto hervidero de tripas que me causan estas cuestiones.

Por cierto si alguien es tan amable para que en pro de la justicia social para que allá una disculpa hacia la familia de la agraviada y que el periodista se retracte y haga tantita conciencia puede dejar una firma aquí https://www.change.org/p/retractaci%C3%B3n-p%C3%BAblica-de-alexsanchezmx-capacitaci%C3%B3n-a-emeequis-y-disculpa-a-familia-de-sandra

el consuelo de los alejados

Lo leo y lo releo y vuelvo a empezar, es una pena que nuestra distancia se acorte de manera tan impersonal, ante la imposibilidad de darle un abrazo, la distancia se mide en fibra óptica.

de tierra fría

Ella era de la tierra dónde la gelatina cuajaba fuera del refrigerador, solo bastada dejarla cubierta por la noche y un trapo de cocina, de dónde el queso de cabra se  ponía a remojar el agua para quitarle un poco lo salado, dónde se les daba un baño de agua caliente a los frijoles  antes de ponerlos al fuego definitivo, y llego un día a tierra caliente con un discreto vestido, calzando zapatillas y medias, vestida como las señoritas correctas, de medias y zapatillas, empapada en sudor se quito las medias,  llego a tierra caliente y a la fecha el refrigerador sigue acompañándole cada vez que hace gelatina.

lugares

 un día ella se fue a uno de esos lugares dónde se conoce menos gente pero se poseen más amigos, dónde uno solo esta por temporadas breves  que no te permiten conocer realmente a alguien u odiar a alguno, a uno de esos lugarsillos pequeños dónde el sol es inclemente y sus rayos  penetran sobre la piel hasta llegar al corazón de las personas, dónde las noches son calurosas y es preferible dormir sola a deshidratarse en compañía.

sobre tejer y esperar

Debiese saber tejer

para aguardar tu regreso

y al tiempo entretener

con puntadas de embeleso,

sin embargo yo no encuentro 

en mis enseres de costura

las costumbres mujeriles

que entretienen la amargura.

El habito de tejer

un fino comportamiento,

el carácter mantener

desterrar el resentimiento,

sin embargo no soy araña

ni domino las agujas,

prefiero crecer en mañas 

que vivir entre burbujas,

no me ando con patrañas

ni espero algún retorno,

ni me gustan las marañas

ni al tiempo dar soborno,

yo no tejo telarañas

ni retorcidos adornos.

tendencias

La crisis de los veinte o más bien mi capacidad analítica ciñéndose más fuerte que antes a mi empedernido pesimismo, aferrándose a mi afán de fatalidad que insiste una y otra vez en decirme que "no lo vamos a lograr", la manzana no cae muy lejos del árbol y estamos condenados una y otra vez y repetir los errores de nuestros antecesores, la historia se mueve en bucles te hace creer que avanzas mucho para finalmente dejarte muy cerca del inicio, no hay caminos trazados ni lineas de la mano que seguir, apenas levantas un pie y el camino comienza a formarse, cuidado con el angulo de la pisada porque de una leve variación nace una curva que te llevará a quién sabe dónde. 

Y me veo de nuevo allí sentada en los escalones de la entrada de una casa, de la casa que fue mía hasta que tenía cinco, desde los dos hasta que nos mudamos, sentada viendo pasar a los vecinos, viendo pasar los autos, jugar a los niños en calle, pasar a los perros, viendo, solo viendo pasar la vida, observando todo y no siendo participe, miren la niña bonita de ojos grandes sentada en la puerta de su casa, tan obediente sigue la orden de su mamá, "quedate allí y no te vayas a salir", ni un escalón baja por temor a contrariar a la autoridad, por temor quizá de vivir, es más sencillo observar, solo ver para "aprender de los errores ajenos" o quizá más bien no aventurarse, no aprender a andar en bici para no caerse, no intentar nada para no fracasar.

y la manía se traslada a la  vida "adulta", muchos años después a antropología social y observar, solo observar dejando de lado lo participante y lo aplicado, observar, solo observar, aun tengo la dicha de llevar por dentro a la pequeña niña que mira desde los escalones de la entrada de su casa sin animarse a salir a jugar 

la fecha que no recuerdo

y bien...  la novedad de hoy es el cumpleaños de papá, a quién aun no he tenido la delicadeza de felicitar, aunque llevo presente la fecha desde que note la fecha entre mis vacaciones, llevaba pensando un rato pensando en que debía pensar o sentir hacia el acontecimiento y la persona en sí, en un primer momento decidí dejar al azahar la responsabilidad, ya en ocasiones anteriores había venido aquí sin tener la pena de encontrarlo por alguna calle y honestamente no esperaba nadamas más allá de un arqueado de cejas como saludo, o un rápido cambio de banqueta para evitar el incomodo momento.

Total que la ocasión de verle a lo lejos se dio en el desfile del primero de mayo, y lo vi y me vio, o quizá nos descubrimos observándonos a la distancia, y luego, luego cada quién continuo mirando alguna otra cosa, el asunto de estar en el mismo lugar después de dos años y medio de no saber nada el uno del otro no tuvo mayor trascendencia  ni saludos, ni gestos efusivos o de algún otro tipo, y ello me tranquilizo por qué darle importancia a quién no te la da, para qué abrumarme con cortesías hacia quién no ha tenido ni el más mínimo miramiento hacia mi y porque simple y sencillamente me deslinda de tener que ir a saludarle,  en cuestiones de índole familiar la reciprocidad se vuelven un salvo conducto bastante útil. 

y sin embargo aquí me tienen excusándome de algún modo con el mundo imaginario, comunicando que si recuerdo la fecha alusiva pero que mi sentido de dignidad y amor propio me deslindan de toda celebración, porque mi estúpida educación sentimental me indica que nosotros los hijos debemos de ser agradecidos con nuestros padres por el mero hecho de engendrarnos y tenernos, como una especie de agradecimiento por no abortarnos, comernos, abandonarnos en algún basurero o alguna otra cosa escandalosa que a su vez la gente decente no hace   .-. 

a continuación viene a mi mente la frase de una conversación con un amigo cuyo raciocinio y falta de sutileza respeto bastante, la conversación versaba sobre si podría existir alguna panera de tipificar a la familia mexicana y para completar mi cuadro de culpas y reflexión, mi fino y cauto amigo abundo con respecto al papel de las hijas diciendo algo así como: la mayoría de mis amigas tienden a manifestar una devoción inexplicable hacia sus padres, aunque él claramente las trate como hijos de segunda en comparación con sus hermanos varones, me parece casi una constante por muy inteligentes que sean o feministas que se declaren

Palabras más, palabras menos  la anterior idea me pareció sumamente coherente y se sumo como otra más de mis razones para no asistir a la comida de cumpleaños de mi padre, comida a la que tuvo la atención de invitarme usando como intermediarios a mis hermanos, pero cómo presentarme a comer a un lugar al que se me ordeno no volverme a presentarme, cómo podría volver a tocar la puerta del lugar que alguna vez "fue mi hogar" y cuyo recuerdo solo trae a mi mente escenas amargas de rechazo e intolerancia; y luego el penoso hecho de ser el vulgar pretexto para entablar conversaciones con la ex-esposa, de quedar bien con la sociedad, como si hiciese algún tipo de caridad al invitar a la hija prodiga a compartir el pan.

Padre su hija prodiga nunca se fue, la corrió;  padre su hija prodiga tiene número de celular y correo electrónico, cosa de su entero conocimiento, así que esta mujer ingrata le agradecería a sus "finas" intenciones sumara el esfuerzo de enviar un mensaje o una llamada sin necesidad de que el mundo, mi madre o hermanos se enteren de ello, por el mero gusto de saludar a su hija, sin tornar dicha acción en motivo de caravanas que hablan de su buena discusión al dialogo, dialogo que solo establece con nuestros allegados anunciando con bombos y fanfarrias algo que aun no ha tenido la delicadeza de consultarme.  

Sin embargo hay cosas que uno nunca dice quizá porque le producen mayor escozor pensarlas, porque contrarían su propia lógica,  porque no debiese ser así y pese a todo "yo le quiero", antítesis de un ente infeliz, frase gastada de mujeres masoquistas, abnegadas, soldados de la patria dispuestas a sacrificarse por amor, de madre/de hermana/de hija, un amor que no es amor sino enfermedad, que envenena al mundo y las relaciones fraternales, cómo puede uno amar al otro sino se ama antes uno mismo, la sola idea de abandonarse por el otro no es amor sino cualquier otra cosa aberrante, algo contra natura dónde se nos encasilla a algunas incautas so pretexto de vínculos sanguíneos.

Triste historia que estamos destinadas a repetir una y otra vez, 

entropía, principio de fatalidad, lo humano.

coplilla es hoy

volver al lugar natal y reencontrase con los amigos de la prepa y además la familia, gente con la que alguna vez compartiste un código de valores similar hace que ahora que han pasado los años al hablar con ellas surjan discrepancias, fruto de los diversos rumbos que cada quién tomo, y precisamente ayer se colo en la conversación un tema espinoso, ya que suelo ser muy agresiva cuando opino y  cómo no encontré mejor manera de explicar mi aprobación, esto es para quienes deseen rehuir de mi ceño fruncido y mi boca irrespetuosa presta a contrariar cuando no esta de acuerdo, aquí va una explicación sencilla y con intento de ritmo. 

mate a mi hijo amado,
lo mate yo,
o lo habría matado el gobierno
golpeándolo con la corrupción,
no habría tenido futuro
moriría de inanición.

mate a mi hijo no grato
lo mate yo,
o lo habría secuestrado el estado
la inseguridad esta al por mayor,
la vida no es cosas dada,
victima colateral sería hoy.

mate a mi hijo no deseado,
lo mate yo,
o lo habría matado el seguro
en la clínica no hay lugar hoy,
las vidas no valen nada
ni para el hospital tenía yo.

mate a mi hijo inocente,
lo mate yo,
o lo habría matado el snte,
la reforma o la privatización,
la igualdad esta ausente,
la esperanza decayó.

mate a mi hijo el deforme,
lo mate yo,
o lo habría matado la indiferencia,
el bullyng o la discriminación,
no todos valemos lo mismo
eso lo aprendí con dolor.


mate a mi hijo no nato,
lo mate yo,
tras las rejas reflexiono:
mate a un niño en mis entrañas,
¿lo mate yo?,
¿murió la esperanza de un futuro mejor?,
y si fue así ¿quién la asesino?

coplillas insignificantes

En algún momento acabe volviéndome una vulgar coplera y es lo que sale, nomas:

sin miedo razón,

sin miedo,

por las ruinas del corazón,

lo que un día fue un laberinto

hoy en ruinas amaneció ,

así lo atestigua el mundo

así lo atestigua dios,

la fortaleza se encuentra

en ruinas,

en ruinas amaneció.

sin miedo razón,

sin miedo,

aquí no se respira amor,

el aire es limpio y puro

de nuevo ya no hay amor,

las ruinas son las testigos

ya todo se termino, 

adelante razón, adelante,

hay mucho por construir

un nuevo fuerte en el centro

y un laberinto de espejos

pa' prevenir,

que extraños con sentimientos 

invadan el porvenir.

vuelven las notas sin sentido

Querida Monique, aquí estoy de nuevo pensándole, quién iba a decir que hace un par de meses pensaba en la posibilidad de deshacerme en elogios hacia su persona  y dejar incluso evidencia de ello en una humilde tarjetita, bastante corriente, de mala letra y aun peor ortografía, sin embargo la vida da  vueltas y hace aproximadamente un mes daba  por terminado ya todo, y luego, luego las vueltas dan vida y  en estás últimas semanas ya no tengo certeza de mucho, solo sé que usted  continua siendo una constante en mi  inestabilidad emocional.

y la idea imperiosa de abrir ciertos pasajes de mi vida me agrieta las yemas de los dedos que adolecen de escribir una y otra vez,  buscando palabras comprensiva, las adecuadas para compartir ciertos acontecimientos que hasta el día de hoy me atormentan por lo bajo y me susurran al oído "esto no es real" mientras caminamos hombro a hombro, dónde de vez en cuando  la realidad se me viene encima, el cielo se rompe y empiezan a llover historias, muchas, estoy en medio de un aguacero,  un aguacero de historias que ya conozco y veo una y otra vez repetirse la misma trama con poquísimas variantes. 

total que algún día cuando me sienta lista contigo me apegaré fielmente al principio en el que baso mis relaciones "ante todo la honestidad", quizá llore un poco, quizá me detenta varias veces para contener el nudo en mi garganta y pensar el modo apropiado en que debo continuar, no pretendo contarte un cuento de ogros y villanos, ni de victimas y personas indefensas, por lo que debo pensar muy bien cómo te contaré esta trama que sucedió entre seres reales, humanos, humanitos a los que quiero mucho y que quizá nunca conozcas pero me rompería el corazón pensarás mal de ellos debido a una mala narración de los acontecimientos.

excusa mi inexperiencia y quiere mi indecisión, quizá algún día después de relatar de la manera correcta, empleando las palabras adecuadas a modo de conjuro toda esta bruma se disperse, quizá ese día vuelva a comprar otra corriente tarjeta de papelería y elabore enunciados alegres y cursis, melosos al grado que la tarjeta se vuelva pesada y pegajosa, o quizá no, quizá nunca logre explicarte la película que llueve en mi cabeza elaborada de muchos cortos, no sé, te quiero y se supone eso debiese bastar, pero nos ha bastado tanto que parece irreal. 

cosas sin importancia 1

 esta breve nota que surge de un sueño tardío cuando  hoy muy temprano después de una interminable noche de dormir a ratos, por fin  a eso de las 8 después de escribir un rato al fin Morfeo me permitió entrar a los dominios de su padre hipnos, ya feliz en los benditos brazos del dios griego, oscilante en el plano onírico no pude huir de mi misma, supongo que es lo maravilloso de los benditos sueños que pueden ser eso en su sentido más purista, pueden tornarse en efluvios de deseos o por otro lado ser molestas pesadillas, el caso es que nadie se salva de si mismo cuando esta dormido, es allí dónde nos vemos las caras por un lado el yo políticamente correcto y por el otro el yo deseante, anhelante, pesaroso, el que odia, teme, ama, se desesperar, nuestro lado más humano que curiosamente raya en la bestialidad, en fin que el buen señor dueño de la arena del sueño nos conoce mejor que nosotros mismos despiertos, sabe nuestros más oscuros deseos, nuestras más aberrantes afecciones y nuestros más absurdos miedos.

Total que de nada sirve cerrar los ojos y soñar que se esta en tierras lejanas si tus demonios particulares nunca tienen vacaciones, si  el acto de cerrar los ojos más que abandonarse a la noche reparadora, más que una prueba de fe, o un mero albur fruto del azahar y la probabilidad se torna en un enfrentamiento con nuestra parte inconsciente, con nuestro yo que no conocemos pero que anda allí, muy muy dentro de nosotros volviéndonos seres contradictorios, contrariando a la propia razón en cada decisión tomada; y entonces volvemos a lo mismo el rejodido plano onírico que nos desquicia con lo que pretendemos ignorar en el terreno real dando al traste con la estabilidad de cualquiera, para así finalmente  acabar siendo nuestro propio freddy krueger.

y esto viene a colación de que tuve un mal sueño :/ 

y me envenenan lo besos que voy dando y sin embargo cuando duermo sin ti 

contigo sueño ♫♫

desde la guarida del ratón

 Bienvenida Misantla  a las reflexiones de este ratón lunático 

Regresar a Misantla generalmente me causaba excosor e incomodidad, algo en mis adentros me indicaba que no debía volver, que caminar entre sus calles lejos de evocar bellos recuerdos traía a mi mente dolorosos parajes, ver  las caras de los lugareños conocidos o no, me incomodaba, algo del pasado no está del todo superado y volver aquí es volver a vivir aquellos pasajes de  vida aun inconclusos, sin embargo esta vez fue diferente, después de un par de años de rehuir las visitas a este rinconcillo del totonacapan que me vio crecer,  de padecer breves estancias menores a una semana, esta vez decidí que la primera y única parada de mis casi veinte días de vacaciones sería misantlayork, una bella ciudad encallada en la zona serrano costeña en las faldas de la sierra te tezuitlan, parte de la sierra madre occidental, el día de llegada estaba decidida y aunque tuve que andar arrastrando la maleta por toda la univerdad para así no perder el autobús que me traería desde Puebla capital hasta Martinez , mi ciudad natal, para posteriormente tomar un autobús intermedio que en espacio de una hora me tendría en las prometidas  tierras del señor venado.

Así comenzó el viaje, una mujer pequeña siendo arrastrada por su también pequeña maleta por la BUAP para salir huyendo inmediatamente hacia la central de autobuses puebla , abreviando CAPU,  el itinerario sería Tezuitlan, Talpacoyan y Finalmente Martínez dónde como ya dije transbordaría para tomar un autobús intermedio para finalmente poder  ver entre los cerros el destino final de este viaje que duraría aproximadamente seis horas;  desde un principio la espera en la CAPU me pareció eterna, mis ganas de llegar a Misantla eran apremiantes o por lo menos el deseo de empezar a moverme, alejarme de la capital poblana era algo apremiante para mi, afortunadamente el autobús fue puntual y comenzamos a movernos hacia Tezuitlán adentrándonos en la autopista que delatada el clima seco de Puebla, a medida que nos acercábamos a Tezuitlan municipio colindante con Veracruz la vegetación comenzó a cambiar y tornarse más verde, el frío y la humedad también comenzaron a hacerse notar tanto dentro como la del vehículo, el frío se adivinaba de ver a la gente que transitaba en las banquetas y yo al llegar a la terminal me sentía ya del otro lado, solo faltaba atravesar Teziutlán para ya estar en el estado del que soy oriunda.

La mira se me iba iluminando mientras bajábamos hacia Tlapacoyan lugar de dónde eran originarios mis abuelos, palmeras, matas de platano, puestecillos a orilla de carretera dónde la gente ofrecía naranjas, papaya, platano, miel y sombreros de palma iban apareciendo a lo largo del camino sobre pisos de arena, delatando la cercanía con la región costeña, y luego a media hora de Tlapacoyan Martínez la capital del cítrico lugar que vio nacer a mis diez tíos y alojo a la familia Guzmán Castellanos mientras sus vástagos crecían  dónde también mi madre dio a  luz a mi hermano mayor  y  a una servidora; al  fin la terminal y el último tramo de camino federal hacia  Misantla, 32 kilometros de recorrido entre ciudad y ciudad, 32 000 deliciosos metros  de camino, pegada a la ventana, ubicando los poblados ya conocidos, la  libertad, palpoalaixcan, coapeche, buenos aires, la primavera, santa cruz,  asentamientos a orilla de carretera que anuncian desviaciones hacia otras congregaciones y rancherías que se extienden como red sobre la demarcación geográfica de la cabecera municipal denominada Misantla .

El  autobús inicia el recorrido, y los ojos comienzan a colmárseme de verde, de los sembradíos de platano, naranja, limón, maíz, caña de azúcar comienzan a aparecer a ratos, a ratos solo el monte se ven y lo lejos los cerros reverdecidos porque este año al igual que la mayoría las lluvias han favorecido a esta región,  mi compañero de viaje que es un señor cuyo nombre no me tome la molestia de indagar pero si su edad, 80 años,  comienza a decirme que allá atrás de tal cerro esta Papalotla, que el ingenio de independencia quebró por los malos manejos y que las mejores tierras fueron compradas y ahora se dedican a la cría de ganado, que los pocos plantíos de caña que quedan están en el montón y que una nauyaca mato hace cuatro años a dos de sus compañeros  y desde entonces no volvió en la época de zafra a trabajar.

Le escucho pero no retiro mi vista de la ventana ya casi un año que no pisaba este lugar del que me fui con pesadumbre, y ahora regresar y sentirme tan contenta al respecto me asombra, el aroma a humedad, a hierva húmeda por el rumor cercano de la lluvia me hace sentir contenta, en Misantla hoy no está el sol que quema, la ciudad se ha puesto un velo de nubes y el día esta medio nublado,  la tarde se regala fresca mientras que las banquetas húmedas anuncian que ha llovido poco antes de mi arribo, la visita ha iniciado bien, agradable, benévola, quizá  incrédulamente espero sea  un buen augurio, signo pagano  del buen sabor que me dejará esta visita.

cursilerias no cumplidas

lo tengo entre las manos, así como lo tuviste tú, y mis ojos se deslizan por sus líneas así como los tuyos y si el tiempo no importará estaríamos leyendo hombro a hombro, entretomados de las manos quizá; no hay nada más maravilloso que el milagro de la lectura ¿no crees?, nos hermana de nuevo con quienes consideramos nocivos, nos hermana y nos entrelaza a pesar del tiempo, a pesar de la distancia, y pienso, juego, fantaseo con lo que pudiste pensar mientras leías, con la interpretación tuya de cada línea, pero solo es juego, hay cosas que  no pueden poseerse como las personas, como los pensamientos ajenos, esos tampoco son míos.

Mientras tanto me sigo entregando  asidua a la lectura de un libro como si así pudiese hacerlo también con el dueño, y en este ejercicio onírico de ir y venir entre, lo que pienso y lo que pienso que pudiste pensar mi monologo se ve frustrado en el intento de ser dialogo, así que seguiré leyendo y pensando que es sensual y que de algún modo nos acerca, es más sencillo así que en persona, es más significativo así que en lo real, es preferible tontear con transgredir el tiempo que el orgullo.

hay cosas que nunca sehicieron como leer al resguardo de un árbol

me voy, me voy

y me voy deslizando, poco a poco me resbalo de entre tus dedos, sin placer, con algo de molestia, no cómo el deslizarme de entre tus sabanas más bien como el sudor inoportuno cuando tomabas mis manos

y poco a poco me voy, yo al final, después del amor, el deseo, después de ti me voy, y me repito una y otra vez que me voy y decido quedarme un poco más, un poco más para limpiar mis sentimiento y no detestarte, para ordenar mis sentimientos y poder verte por los pasillos de esta vida dónde todos somos vecinos, para organizar los recuerdos y dejar hasta arriba los bonitos, para ver si así vuelves y aunque sea ponerte mala cara

¿o no?, quizá ya deba irme o terminaré por abandonarme a mi misma

quizá esa es solución, me susurro por lo bajo, debo abandonarme también, irme y dejarla/dejarme,  es decir abandonarla, se ve tan triste y enferma, tan triste que de verla enferma, su reflejo en el espejo causa una especie de conjuntivitis, escozor a la vista, su reflejo/mi reflejo... y entonces, entonces le digo/me digo adiós

y pasará el tiempo y tocarán la puerta y no desearé abrir, y tocan y tocan y tocan y el mundo sigue allá fuera, el sol brilla, la primavera, la luz y los pajarillos cantaran como siempre, al fin abriré y será ella/yo y no vendrá sola, pero de momento "me voy me voy me voy" es necesario

reporte desde el frente

a veces me pregunto si es buena suerte o mala suerte que todo el mundo aparezca cuando acaba de suceder un rompimiento, y lo digo sin pretender falsa modestia o algún tipo de presunción, al principio uno considera que es bueno, así aplicas la de mantener ocupado, entretenido, te olvidas de los clínex, y te evitas toda esa cantaleta patética de andarle contando a todo el mundo con pelos y señales sobre tu maravilloso rompimiento, y bueno viéndole así no es tan malo el asunto, que hay de malo entonces... 

bueno quizá podría ser que no te permiten ponerte melodramática -es algo negativo considerando que me encanta el drama-, luego no te dan ese espacio para sentirte bien, asumen que un "no gracias acabo de terminar una relación y necesito espacio solo quiero amistad ahorita" es un "por favor pídeme que sea tu novia ahora mismo porque no puedo respirar con mis propios pulmones, ah ah el aire me falta" o alguna cosa así cursi y penosa dónde uno da lastima y no puede sobrevivir sin la ayuda de un ente masculino.

luego cuando piensas que no puede empeorar el asunto te das cuenta ya te están llamando "nena, princesa, corazón" o algún otro peyorativo de esos de los cuales puedes deducir que te ven como una especie de cachorrito inútil, mojado y con moquillo, y te das cuenta que el sujetito en cuestión se niega a permanecer en la friendzone, se resiste, lucha con desesperación, y de quién es la culpa, pues supongo de aquel a quién se le ocurrió decir que cuando las mujeres dicen no en realidad quieren decir si, desde entonces la cosa de batear gente se nos ha complicado.

 ¡merde!

Mi educación sentimental

Quise escribir algo triste dada mi situación pero solo salió esta ¿copla? -de mala calidad- que no dejo de repetir en mi cabeza cual ronda infantil.

Mi educación sentimental
me enseño a diseñar
nuestro plan matrimonial,
y también a lamentar
mi pensamiento racional,
he aprendido a cocinar,
he aprendido a planchar,
he aprendido a dibujar
nuestra vida familiar
y también a imaginar
un asesinato conyugal.

Mi educación sentimental
me enseño a desdeñar
toda individualidad.

Mi educación sentimental
me obligo a suicidar
a mi ente intelectual.

lalala :3

mariposasosasosas

                                        

yo creo que las maripositas no solo se sienten en el estomago 

se sienten también en otro lugar...

allí entre las piernas:

las mentadas maripositas cosquillean incesantes, creando sensaciones fabulosas más allá de las nauseas que provocan las mariposas del estomago, este otro tipo de mariposas causan estremecimiento de la cabeza a los pies, risas compulsivas, nervios de colegiala, sonrisas maliciosas, nos llevan a inventar manuales, manuales de lo prohibido quizá

http://www.youtube.com/watch?v=VCEz34gGvJQ
las imagenes no checan tanto pero la letra anda deliciosa

algo se rompió

ayer algo se rompió en mi, mientras leía un artículo en el que hablaban de uno de mis libros favoritos, el principito, en donde además el artículo justo hablaba de mi parte favorita, la relación entre el principito y su rosa, quizá es mi parte favorita porque me siento familiarizada con el principito, porque creo que alguna vez huí sin ninguna razón de alguien que perfumaba mi vida, porque quizá aun no sé como valorar a quien me hace feliz, y bueno para mi es un libro más que lleno de enseñanzas, repleto de ideales, ideales inocentes, inocentes como todos lo fuimos algún día, y resulta natural que la relación entre el principito y su flor simbolizaran para mi algo así como la esencia del amor, un ideal muy puro, aunque inconcluso pero aun así muy profundo y para mi cursi-noñes-melodramática, la deducción que sacan en dicho artículo humaniza la historia, la vuelve parte de la inmediatez vulgar, al ser humana pierde su calidad de ideal, en fin que para no dar más vueltas iré al grano, la autora de dicha publicación sostiene que Exupéry se inspiro en su esposa para crear al personaje de la rosa,  que dicha flor que perfumaba sus días se la pasaba tosiendo porque era asmática, de allí viene la idea de la rosa quejumbrosa, y luego continua, en el capítulo dónde se encuentra con más rosas y les dice que son todas iguales para él y que no pueden compararse con su rosa porque la clave de todo esta en el tiempo que ha perdido con ella, la destroza diciendo que es una especie de tributo disculpa ya que Antoine era un tanto infiel, curiosamente este es mi pasaje favorito esa idea de lo  importante que es alguien para ti en función del tiempo que aparentemente pierdes con esa persona me parece una de las ideas más románticas sobre el amor que he escuchado y reducirlo todo a la justificación de una infidelidad a una vulgar disculpa, quizá excusa tipo todas son las capillitas  y tu la catedral  me rompió algo por dentro, me rompió el idealismo o el romanticismo o quizá un poco de ambos

enamórate de una mujer de "verdad"

hoy después de mi maravilloso sueño me encontré con un muy simpático post http://canalcultura.org/2013/07/05/enamorate-de-una-mujer-de-verdad/    -obvio tenía que ser  .org-, cómo solo voy a copiar algunas partes que me parecieron curiosas dejo allí arriba el link para quién quiera leerlo completo y sacar su propio juicio, ya saben uno que es medio "feminazi" luego saca el cobre:

empecemos por el título denigrante enamórate de una mujer de verdad y entonces la primera inquietud surge  achis ¿a caso hay mujeres de mentiritas?, luego pongo a trabajar mi ardilla y caigo en cuenta de que  a menos que se refieran a las muñecas inflables con las que seguro coexisten estos graaaaaandes conocedores del género femenino igual y esas son las otras mujeres, las que no son de verdad, de no ser así no cabría en mi mentecilla  su clasificación entre mujeres de verdad y las que no lo son.

ahora continuemos con la coherencia del texto:

"Enamórate de una mujer que sepa cocinar, que le guste lavar platos o que tenga real como para comprar un lavaplatos. Trust me on this one.Enamórate de una mujer que no sepa planchar, para que no pierdan ni un solo momento juntos."

Porque obvio lavar platos y cocinar no quitan tiempo, pero planchar si, eso no es necesario o quizá tu mujer de verdad también tenga dinero para pagar alguien que planche la ropa así como lo debe tener para el lava platos en caso de que no saber hacerlo y las incoherencias continúan: 

"Enamórate de una mujer que hable bastante, para que tú no tengas que hacerlo. La parte fácil es tuya: asiente y sonríe como si tuvieras idea de lo que está hablando. Enamórate de una mujer que te escuche con atención" .

traducción enamórate de alguien que no le importe hablar, hablar y hablar y no recibir respuesta alguna -que te parece un loro, con perdón de los protectores de los animales- ya que lo único que necesita es que alguien apruebe lo que dice -¡claro! es lo que las mujeres inteligentes necesitan aprobación masculina-, después de esta aprobación de la que estaba ávida  ella tendrá que ser reciproca y escucharte con atención -satisfacción tus necesidades así como tu satisficiste las de ella-. 

y bueno así continúa el texto siendo un cliché total, una serie de recomendaciones -cual manual de carreño- sobre como enamorarte al estilo principio del siglo XXI, digo pa' no andar con alguien que desentone con la época dónde leer crea estatus, ser inteligente es un requisito, la mujer multifuncional es igual de indispensable que una impresionara multifuncional.

 ...enamórate, enamórate, enamórate, enamórate de una mujer que sea acróbata para que cuando te encuentras aburrido haga alguna monería compleja y así te desaburras, enamórate de una mujer que sea astronoma y como mujer romantica te diga el nombre de todas las estrellas y te regale una o no mejor aun enamórate de una astronauta para que con la fuerza de su amor -que se delata en el brillo en sus ojos cuándo te ve-  intentará conseguir una estrella para ti aunque muera incinerada antes de lograr la misión.

¡Vaya! Tachenme de anti romántica, pero si a alguna mujer le parece lindo este texto es porque no tiene el más mínimo respeto por sus congéneres y las esta descalificando de algún modo, ya sabes viva la diversidad, lo multicultural pero entre nosotras hay que mordernos, como dice la conocida frase entre mujeres podremos destrozarnos pero jamás nos haremos daño, en fin, ese es mi punto de vista, quizá lo cierto es que me escamo no tener para el lavaplatos xD 

Hace algún tiempo sucederá

Un día descubres que eso que te hubiera halagado, ya no lo hace más, y entras a una especie de sin sentido, dónde el pasado se hace algo aspiracional y juega el papel de un futuro muy lejano que no dejas escapar, quizá es porque la historia es cíclica que cosas tan distantes como el pasado y el futuro llegan a confundirse o más bien fundirse << bendito/maldito presente>>

Hace algún tiempo,

quizá poco,

he claudicado.

hace algún tiempo,

quizá poco,

me he esforzado.

Hace algún tiempo,

quizá poco,

se ha terminado.

Hace algún tiempo,

quizá poco,

él ha llorado.

Hace algún tiempo,

quizá poco,

Se ha agotado.

Hace algún tiempo,

quizá poco,

“Nos, se, me” son el pasado.

Hace algún tiempo,

quizá poco,

todo se ha relativizado.

Hace algún tiempo,

Tal vez  mucho…