víspera de reflexiones

25 de diciembre del 2013, para quienes no lo saben hoy es navidad, ayer veinte cuatro avanzado el día fue  noche buena, es como dice una conocida canción navideña “hoy es noche buena y mañana navidad”, es un dato curioso que todos deberíamos de saber para no andar deseando feliz navidad un día antes; total que ayer noche buena me fui a la cama temprano a eso de las 10 y lejos de solo comer decidí reflexionar un poco sobre la fecha, lo sé soy un chiclé pero creo que la finalidad de la fecha es esa o al menos eso dicen los medios unas cuantas veces entre los miles de intentos de vendernos cosas.

Entonces me puse a  recordar mis navidades pasadas y me vinieron a la mente las cenas que por los siglos de los siglos hicimos en casa de la abuela, cenas que se terminaron cuanto ella murió dejando al abuelo en el abandono, y a nosotros a merced de mi papá, las cenas en comparación con las que nos presentaban en la t.v. fueron en declive, dejamos de intentar siquiera esperar a que dieran las doce, luego vino el divorcio de mis padres y con ello la modalidad  de la cena cambió, no eran en casa de alguien en especial y el banquete se convirtió en pizza, rompope, coca-cola, galletas surtido, y papas Sabritas –oda a las grandes empresas de comida chatarra-.

Esta vez solo cenamos tres, mi hermano menor, mi madre y yo, mi hermano mayor se encuentra trabajando y eligió salir para fin de año, supongo tiene que ver con todas las ideas esotéricas que se nos fueron colando no sé por dónde y que posicionan al año nuevo un pedaño arriba de la navidad, en un sitio preferencial, tal vez por verlo como el inicio de algo nuevo, aunque siendo realistas lo único nuevo es el calendario.

Luego con todo lo cursi de la fecha pensé en mi papá y si estaba cenando también o solo durmiendo, en la felicitación a mis amigos  y decidí no enviar algo salvo para ,mi progenitor que siendo tan poco acérrimo a la festividad, lo único que pude desearle es que cenará algo delicioso, creo que es lo que podría desearles a la mayoría de mis amigos que tampoco son tan afectos a la tradición católica, aunque estemos bautizados formamos parte de una especie de católicos disidentes, aunque finalmente no creo que se pueda hablar de un catolicismo homogéneo considerando lo estratificado de su organización y lo diversos de los países dónde se practica.

Finalmente les dejo dos imágenes de fushibook para tratar de quedar bien con de-oz y con el diablo n_n 

Ahora muy abajo la opinión de la autora, osease yo, queridos católicos que apoyan este tipo de cosas, que quiero creer son los menos, con esta clase de expresiones no difieren en nada a los inquisidores, obvio los no practicantes del catolicismo no van/ vamos a dejar de cenar para protestar eso podrían malinterpretarlo algunos, como algún tipo de ayuno y luego creo que contrarían la imagen de su dios de amor, ese del nuevo testamento que andaba multiplicando panes y pescados para alimentar gente, en fin creo que aun por allí pululan algunos católicos del siglo XVI que siguen reflejando la esencia de como logro consolidarse el catolicismo, a través de un de-oz un tanto... mmm... mmm... ¿cómo decirlo?.... bárbaro, y ahora habría que preguntarnos que fue primero si dios o los creyentes, si son los dioses bárbaros los que crean a sus creyentes bárbaros o son personas barbaras las que construyen dioses barbaron. 

meditaciones/plegarias decembrinas

siguiendo la linea de mis creencias, estoy apegandóme a eso de que la tinta entre risas se seca, y bueno debo confesar que últimamente me ha ido bastante bien, tengo a mi lado alguien que me llena - o por lo menos me aferro a la idea bastante bien- , pese a mi mal genio, supongo que quienes son mis pocos amigos  lejos de quererme por esos ideales humanitarios como la bondad, humildad, etc. me quieren por cosas más realistas,  porque reconocen en mi alguien humano, con más defectos que virtudes -quizá la que no acaba de quererse así soy yo...- 

no sé,  en esta época de luces parpadeantes se me antoja ser un poco elemental y centrarme en los abrazos y atenciones y quizá de vez en cuando me ponga un tanto melancólica, por el rollo familiar y todo eso de sentirme de repente sin piso, luego recuerdo un par de ojos y una mirada que bien puede ser lo más cercano a un hogar por su calidez y posteriormente me pongo cursi y proclamo: tu mirada es mi hogar, muy en contra de mi política y buenos principios cuasi"feministas".

en el tercer acto me encuentro hablando con un querido amigo exponiendo nuestro caso y me dice algo así cómo:  "M. hablemos otro día cuando dejes de pintarme a ese tipo como un santo y tú simplemente una mierda", ¡auch! será que estoy idealizandote y en realidad te he creado mi Monique y eres tan elevadx para todas las miradas, incluso la tuya misma. Querida Monique no me abandones por siempre-jamás por los siglos de los siglos amen.

Ellas

ella’- ¿Qué ocurre?

ella - Nada

ella’- Siempre acudes a mi cuando las cosas no andan del todo bien, cuando la nada te invade y esas naderías te lastiman, te raspan; anda cuéntame, sino confías en mi ¿para que venir cada que  sucede algo?

ella- La miró taciturna y siguió observando por la ventada-

ella’- ¿es qué solo quieres compañía en esa certeza de que nada vale?

ella - Absorta en la ventana sin saber si ve a través del cristal o escucha a su interlocutor que se refleja en él… continua arisca, desconfiada, ni viendo ni escuchando sino todo lo contrario-

ella’ - Bien, no me escuches finalmente aquí estamos, huyendo otra vez.

ella – ¿Es qué acaso los mundos de caramelo no existen y los finales sin retorno jamás sucederán?

ella’ - Le miró meditabunda y se dijo lo que una y otra vez no ha dejado de repetirse desde el marco del espejo,  la ventanilla del autobús,  los escaparates, los charcos, el río, la mar  y los ojos de las demás personas: yo soy esa a la que pretendo reflejar de la cual  entiendo menos de media palabra- 

descalificaciones y peripecias

Cuando alguien utiliza el argumento es feminista para invalidar un comentario, opinión, texto o cualquier manifestación esta haciendo gala de su corto potencial de análisis únicamente equiparable con el tamaño minúsculo de su tolerancia.

 ¿A qué viene lo anterior? Pues a una de mis clases de hoy, creo que no lo he mencionado antes pero soy estudiante de antropología social, ultimamente las clases han dado al traste con mi paciencia -que de por si es poca-, entre el estudio de los mitos tribales que justifican la dominación masculina, que hablan de la producción de los grandes hombres, de como una y otra vez las mujeres son derogadas de una posición privilegiada, sobre como se les roba el poder y luego se justifica el robo, etc... por fin me toco una lectura grata, que se salió de esa lógica lineal de la dominación masculina, una lectura de un autor que extendió una crítica al trabajo de las tres vacas sagradas del maravilloso pensamiento occidental moderno -Marx, Freud y Strauss-

y bueno uno va super contenta a clases para llegar y que los primeros comentarios sean "se noto que es feminista", "era demasiado evidente que era feminista", "la autora es muy feminista",  me hacen cuestionarme si ser feminista es signo de alguna deficiencia intelectual o si tiene algo de malo serlo, o si alguien que hable sobre la opresión femenina precisamente es feminista -ya que los comentarios fueron dichos sin haber indagado en la biografía de la autora-, lo que me lleva a pensar que hay gente que solo estudia determinadas carreras para corroborar su postura pro-hegemónica.

Que triste que algunxs consideren  la razón como propiedad monopólica de determinados sujetos, más triste es aun que suceda eso dentro del entorno estudiantil de antropología ya que dentro de su propia lógica lo que hagan jamás tendrá valor ya que el monopolio de la antropológico esta en occidente y no en los países occidentalizados; y entonces, entonces nada, ningún trabajo u opinión tiene valor sino viene de un hombre, heterosexual, caucásico, occidental con estudios en Francia, Inglaterra, Alemanis o Estados Unidos, pero es más triste que nos traguemos esa historia y sigamos soportando y reproduciendo esos discursos de subordinación.  Que triste y que vergonzoso.

¿de qué trata el texto?, de la opresión femenina y las teoricas hegemónicas, de como el marxismo observa a las mujeres como entes reproductores de materia prima -obviamente reproducción y practica sexual son equiparadas, aunque no es lo mismo, pero a Marx es algo que no le interesa dado su enfoque-, administradoras, de como el trabajo domestico no remunerado genera plus valía ya que procura el bienestar de quienes intercambiaran su fuerza de trabajo por dinero; sobre el señor Strauss escribe que implicitamente ha hecho una teoría de la opresión sexual y como el parentesco  -concebido como algo heterosexual, heteroreproductivo- es también génesis de la homofobia; finalmente al psicoanálisis se refiere como una adscripción a como los sexos son divididos y deformados, da los contras ya conocidos sobre el complejo de edipo de Freud pero por otro lado rescata la postura más contemporánea del psicoanálisis de Lacan  dónde se abandona la idea de la castración en sentido literal y la idea de la ausencia del pene es sustituida por el termino falo que implica desde lo simbólico poder y dominación.
Nuestra autora pone el acento en como las mujeres fungen como base de estos modelos sin embargo parecen pasar desapercibidas dentro de la teoría, a través de lo que denomina sistema género/sexo observa como a través de lo biológico -macho/hembra- la sociedad crea/inventa productos -femenino/masculino- para satisfacer las necesidades creadas; Rubin finaliza hablando de alternativas para acabar con esta dominación, como es abandonar la división del trabajo primigenia, la división sexo/género comprendiendo que esta división social atañe también en lo político y económico, por ende esto solo puede ser reformado desde lo político, al mismo tiempo que considero se anticipa a la actual crisis de la familia.

Aquí esta el link para quién guste leerlo, me pareció sumamente interesante:  http://www.juridicas.unam.mx/publica/librev/rev/nuant/cont/30/cnt/cnt7.pdf  

  

brevisíma historia entorno a los mass media

 Bueno el título de esta cosa debiese ser reflexiones de una ex estudiante de comunicación sobre los mass media (medios masivos), esta nota surge ante la inquietud de una amigo que me pregunto porque los ponentes de un foro al que asistí esta semana se la pasaban diciendo masss media, y bueno me quede pensando en aquello que aprendí a lo largo de casi tres semestres en comunicación.

Los análisis en el campo de la comunicación comienzan con la escuela de Chicago enmarcados por el enfoque funcionalista, los primero estudios se dan en materia de publicidad los cuales arrojan teorías como la bala mágica y la aguja hipodérmica -que colocaban al sujeto como un receptor pasivo dispuesto a acatar cualquier orden que emane del monitor-  inauguran el cuerpo de conocimientos teóricos.

Pese a que estas teorías surgieron hace medio siglo, siguen teniendo amplia aceptación, para mi gusto ya caducaron si es que alguna vez tuvieron vigencia, posterior el modelo se fue complejizando y surgió la teoría two-step flow -del doble flujo- esta propuesta de Paul Lazarsfeld incluye la figura del lider de opinión en el esquema, una figura mediadora entre los mass media y el público, este llamado lider de opinión recibe la información la analiza y posteriormente la trata con el grupo que lidera para encaminar la crítica y/o enfocar la atención en determinada dirección, los puede haber en pequeña y gran escala, como el papa, Aristegui, Lolita Ayala o en pequeña escala como un profesor, el detalle de esta teoría es que sigue dejando a una gran parte del publico como sujeto pasivo que recibe la información ya digerida, lo que se puede resaltar de aquí es que surge la figura del individuo crítico que puede adscribirse o no a lo emitido por los medios. 

Yendo a pasos agigantados hablaré de la teoría de la agenda-setting o teoría del establecimiento periodistico de temas de discusión, una de mis favoritas, ya que habla de una correlación entre el publico receptor y los medios emisores, apareciendo por primera vez la posibilidad de interacción entre ambos y de intercambio en el canal de comunicación, esta teoría enuncia que los medios no nos dicen que pensar o que decir con respecto a determinado tema sino que nos sugieren determinadas temáticas o enfoques, siendo el público quién premia o castiga a través del raiting la sugerencia emitida por el medio de comunicación, de manera que el público deja de ser un simple receptor para convertirse en un emisor capaz de manifestarse a través de la audiencia o no de determinado programa, canal, radio difusora, etc. Explicada por Noam Chomsky:

 la agenda-setting es más bien muestra de la "alianza tácita que existe entre el gobierno de un país (generalmente Occidental y sobre todo Estados Unidos) y los medios de comunicación para comunicar a los espectadores, oyentes o lectores de un determinado medio sólo lo que interesa, y ocultar al máximo lo que puede resultar peligroso o perjudicial para la estabilidad que ellos creen la correcta para su país".

El planteamiento de Chomsky surge partiendo de la incapacidad o falta de voluntad de los medios para abarcar todos lo acontecimientos, de los cuales resaltan unos a la vez que anulan otros, de los que obtenemos lo que conocemos como cortinas de humo, idea a la que me opongo rotundamente ya que el proceso de comunicación es dinámico o si tenemos o asimilamos las llamadas cortinas de humo no es sino gracias a nuestra incapacidad como receptores de asumir una posición crítica y filtrar la información, la aceptación de esta cortina de humo nos regresaría a las primeras teorías -la de la aguja hipodérmica o bala mágica-.

y finalmente hablaré del homo videns de Giovanni Sartori que es una adscripción al hombre así como el zoompolitikon, el zoom económico ,el homosapines-sapiens, adscripción bajo la cual nace y es indisociable al individuo, este homo videns se origina cuando la imagen a través del televisor se vuelve la niñera por excelencia de los niños desde la más tierna infancia y estos crecen habituados a lo visual para comprender el mundo, a partir de este relevo del ser humano como mentor y educador de sus propias crías es como surge esta nueva categoría de hommo, el homo videns.

El plus del planteamiento de Sartori es que como buen polítologo contemporáneo su propuesta contempla los medios como empresas y no como simples difusores de información, lo que conlleva intereses políticos y económicos que influye en lo que ofertan.

La segunda finalidad enmascarada de esta nota era utilizar esos  dibujillos que hice en una clase en la que estaba aburrida, a este sólo falto agregarle el "sino la controlas no la consumas".

C' est fini

de "To - le - ran - cia" y otros espejismos

Hoy día siguen existiendo aparatos inquisitoriales encargados de encontrar culpables, de fabricar  brujas, chivos expiatorios, quizá ya no se llama tribunal del santo oficio y ahora se llama televisión, quizá ya no hay hoguera pero la opinión pública sigue quemando a diestra y siniestra muchas veces sin juicio previo -somos culpables hasta que se demuestre lo contrario-, aprobando o desaprobando personas, actitudes, acciones, ya no somos una masa en bruto del siglo XV ahora somos una opinión a la deriva, en este siglo el siglo de las comunicaciones, nos encontramos en un ir y venir de posiciones, de posturas ante los acontecimientos, en este ir y venir existe una gran apatía muchos dispuestos a tirar la piedra desde el público, pocos dispuestos a subir a defender su postura al cadalso.

Quizá es miedo a defender una postura, a expresar la opinión ante el inminente discurso de verdad-poder que ha encontrado múltiples formas de acallar la polifonía de voces, hemos observado emerger  la creación de múltiples discursos que legitiman o desaprueban ciertas posturas, quizá en este momento cuando más se promueve la pluralidad a lo que asistimos a un engaño, estos múltiples discursos de verdad son más bien una burocratización de la pluralidad, un nuevo circo romano, dónde en teoría se exalta lo plural y en la práctica se le oculta, la enajenación que provoca el excesivo transito de posturas ha desembocado en una apatía generalizada, una  falta de compromiso con la sociedad.

Encontrando así múltiples posturas y en contraste anulando la acción, esta supuesta tolerancia de la modernidad, no es más que apatía, falta de interés y compromiso moral en concordancia con nuestras ideas, me aventuro a decir que esto podría tener que ver con la asociación que le damos al termino moral con el arcaico régimen eclesiástico, esta vinculación entre moral e iglesia ha dejado en la apatía a miles de jóvenes que siguen atormentándose en los traumas de la infancia, de clases de catecismo y misas dominicales; esta vinculación a dado al traste a una postura que supera al “no pasa nada” y ha incorporado al “es normal” a nuestras vidas,   enmascarado por la tolerancia "es normal el narcotráfico, es normal que haya poca gente rica y tantos mueran de hambre, es normal que los políticos sean corruptos, es normal… todo es normal es nuestro universo paralelo".

Resulta curioso que en las redes sociales, en el terreno de lo virtual todo el mundos es defensor de los animales, las mujeres, los niños, ecologista, intelectual, lector empedernido, crítico imparcial y juez de línea, -activistas de todos los fines fieles a ninguna causa- sin embargo en tiempo real nos hemos caracterizado por la falta de compromiso, será que este comprender al prójimo y tolerar nos ha vuelvo una especie de bobalicones entrenados para aguantar al máximo condiciones sociales precarias, será que este promovido pluralismo y tolerancia no es más que la bambalina para continuar la guerra a la sociedad.

a ratos

Estúpida suave y sensual cosa que nubla mi raciocinio y orgullo a ratos, a ratos solo a ratos ante tu disgusto me permito ser sujeto y olvidar la objetividad, apología a la humanidad negada: como nací sujeto y no objeto por eso soy subjetivo.

Aveces, solo aveces, a ratitos me doy el lujo de extrañarte un poco

a medias

Despertar con la insoportable luz de una ventana sin cortina, la claridad en aumento me acostumbra, me embelesa, me encariña, me abstrae. 

Porque los distanciamientos son mejores en días nublados, fríos, medios lluviosos, días de esos nostálgicos en los que se siente al mundo solidario, días de esos en los  que dios, la vida o el destino están tristes junto contigo y destilan condescendencia,días de esos en que crees el cielo te ahorra la fatiga y expresa tu sentir a través de una suave lloviznita, días de esos en los que un suéter te abraza y te cubre de algún tipo de frío, de cualquier tipo de frío.

Y esa luz chillona e inevitable, inevitable e incomoda  como la razón, me enajena y me voy - me van - me lleva por la ventana la luz enclenque otoñal, me voy - me van - me lleva la luz color nostalgia me voy - me van - me lleva con su palidez, me voy - me van - me lleva

Mientras usted se pajea en la habitación contigua y yo sigo contemplando la ventana, no quería dormir, no quería despertar solo quería acariciar su rostro, medio somnolienta una y otra vez mi mano se pasea por su barba, entre su cabello, en su pecho, de tanta caricia un cabello o dos se liberan, de tanta caricia el ademan se vuelve una especie de tarea exfoliante, agobiante, obsesiva, de tanto caricia no aprendí tu rostro, de tanta caricia llego el amanecer.

El amanecer me sorprende y me voy - me van - me lleva,  medio acompañada, me dio sola, todo a medias a medias como mi medio sueño, y mi medio cariño hacia ti y mis medias dudas y mis medias certezas  y mis medias que siguen aun mojadas.

A medias todo a medias, al medio día me iré con mi medio cariño a seguir medio existiendo, a medias como la media luna de anoche nada especial ni romántica aunque si quisiera ser cursi podría referirme a ella como una danzante nocturna presta a ejecutar la danza del vientre,  con una sonrisa medio asomada tras un terso velo de nubes y me referiría a ella como un ente sexual, sensual y sin embargo ayer solo era la luna incompleta, a medias, une demi lune, o como guste verlo, finalmente siempre entendemos las cosas a medias, a medias todo a medias.

a medias me voy- me van - me llevan

Los momentos de catarsis aun ocurren en el lavadero...

Es de noche, muy noche, esta oscuro y llueve, el chipi chipi de la región serrana de Veracruz cubre parte del totonacapan con son su manto, el cielo no es azul, es morado, escucho mi propia respiración envuelta en una cobija rosa de gatitos, mi padre con sus ojos también de gato me mira con preocupación, me carga, acelera el paso y claro al lado va mi madre pero no la percibo, va un hundida en un silencio, su silencio, de momento solo siento mi respiración, percibo el abrazo de mi padre y sus ojos de gato interrogando, interrogándome, interrogándose ¿Qué tiene la niña?     ¡Asma! ¡Asma! ¡Asma!    eso dice el libro de mamá, ilustrado con toda la sintomatología de enfermedades infantiles.

La pregunta ahora es ¿Qué es el asma cuándo tienes cuatro años? la consecuencia de ir al río sin permiso de papá, tu culpa por tener temor de entrar al agua y quedarte en la orilla jugando con piedras, construyendo los cimientos del muro entre tú y la sociedad, el castigo a mamá por desobedecer, el asma es lo que le da a las niñas que no son valientes. ¿Qué es el asma? La razón por la que te vuelves una farmacia ambulante cada vez que enfermas, una manera rápida de bajar de peso -la envidia de cualquier anorexica-, el pretexto ideal para no salir al mundo. ¿Qué es el asma? Un padecimiendo mental que viene desde la infancia, un salvo conducto inexistente, el reflejo de la ideología occidental "la mente sobre el cuerpo" y tus prejuicios castigándote, acosándote, el panóptico interiorizado obligándote a volver a tu lugar, al interior de tu habitación, al lavadero para hacer catarsis.

quizá adquiere sentido

Querida Monique:

 Usted y yo, y nuestra lesbianidad mal sana; usted tan fina y recatada, tres besitos en las mejillas al saludar, su bien formada espalda recta cuando se sienta a la mesa mientras sus exquisitas manos de pianista esgrimen mi entrepierna encubiertas por el delicado mantel, para luego deslizarte como si nada, es usted simplemente incorregible o por lo menos ruego que así lo sea, nunca cambié.

Siempre suya M.

melancolía & ocio

 mientras la melancolía manosea mi mente ociosa me lavo las manos y siento el agua acariciarme, rozar mi piel e irse fugitiva, huir

te me escape como el agua del fregadero, deslizándome entre tus manos, ni sucia ni limpia, solo me fui; y luego, luego el cansancio, la rutina y la costumbre extrañándote,  los recuerdos como partículas, ínfimos más siempre presentes, por todos lados emergiendo, ebullendo, aprovechando la fatiga para volver justo cuando no se tienen ánimos combativos.

Te me escape como el agua del fregadero tan ordinaria, tan pasajera, directito a la cloaca.
 

de nuevo sin sentido

todos cambian menos yo, este debió ser el título de la entrada pero sería solo otra manera de creerme diferente, como los ya no soy la misma, voy directo a mi fin, soy una mala persona, etc. siempre queriendo ser diferentes a los demás y masificandonos en nuestra humanidad, revelándonos contra la mojigatería de la bondad.

y yo aquí estoy sentada en la biblio de la Casa de cultura cómo hace dos años, con el mismo deseo de irme a Puebla, esta vez no precisamente por volver a la escuela sino por defender mi manera de vida, sucede que la idea romántica de volver al hermoso pueblito lindo se ha ido algo al traste desde la última vez que vine en semana santa.

Casa de cultura el calvario, tomada el 20/05/2011

sigo con la misma netbook azul, quizá algo más gastada del teclado, algo de sucio tiene el disco duro tras todos esos ensayos que ha redactado conmigo, algo de percudido tiene el blanco, ha pedido su pureza y quizá también algo de grasa tiene el monitor tras sea manosea una y otra vez cuando debe mostrar alguna nota desagradable, algo deslucido después de mostrar machismo, misoginia, racismo, etnocentristo, algo, algo tiene de diferente esta netbook.

y sigo robando internet y encontrándome con que el mundo avanza, y vuelvo y todos tienen planes, aveces la misma chachara de siempre en otras ocasiones han decidido seguir la linea biológica y reproducirse, preservar la especie, "los buenos genes", y se casan y se juntan como lo manda la sagrada ley de la vida naces>> creces >> te reproduces >> mueres

... felicidades ya pueden morir en paz, supongo que soy algo dura con mis amigos, finalmente siempre soy yo la que hablo de respeto y tolerancia y no puedo tolerar que las personas que apreció simplemente quieran apegarse el esquema de vida "normal", como si yo fuese muy alternativa, así que de ahora en adelante comeré escondida en el baño y defecaré en público -okno-. 

En fin que el mundo avanza y yo al igual que muchos de mi generación, la de los enajenados con tanta información, tantos medios, tantas posturas, activistas en pro de todo comprometidos con ninguna causa, abanderando todo haciendo el más mínimo esfuerzo, ya saben eso de los post para alimentar niños de áfrica y pagar operaciones.

Supongo que es cómo dijo Heráclito "nadie se baña dos veces en el mismo" así que todos estamos en constante cambio, y avanzamos en alguna dirección sin importar el juicio moral, nadie retrocede ni va para atrás como los cangrejos -frase de padres y abuelos que no tenían discovery para saber que los cangrejos se desplazan de ladito-.

No hay nada ni nadie estático por mucha hueva que tenga o transmita, algo cambia aunque sean las causas pendejas, aunque vengan las modas retro, aunque cambien del nintendo al wii, o  dejen de defender animales y ahora defiendan plantas, se cambien las rutinas aerobicas por la zumba y todas esas cosas que van sustituyendo a otras.

y como ya no sé como concluir esta cosa o para dónde iba con esta entrada culminaré diciendo adios.

de brujas, diosas madres y demonios

Cuándo se conjunta una buena conferencia sobre perversiones brujeriles en la literatura medieval, le sumas la alineación de los planetas que te permitió ser invisible y colarte una vez más a la casa amarilla, un casualmente haber estado una noche con Bataille en una especie de acto necrofilico de tumba a escritorio, obtienes, indulgentes diosas madres que se vuelven brujas y hombres que evolucionan en el terreno metafísico a través del arte.

Hubo una vez un filosofo y literato -esperad un momento acaso se puede ser uno sin ser lo otro-, hubo una vez Georges Bataille y su breve historia del erotismo -en esta historia no hay una inocente y linda niña bonita- y yo leyéndole, de allí rescate que el rescato y espero ustedes rescaten como el hombre se hizo humano, por sobre la historia de nuestro bipedismo, la postura erecta, el aumento del horizonte visual y la capacidad craneal, esta el hombre allí dentro de la caverna ya iluminada con una hoguera -en su hogar-  y hubo muertos y hambres, miedo a la muerte y satisfacción del hambre, hubo la necesidad de explicar la muerte y de aprender a controlar los alimentos -si lo último le suena ilógico es solo porque esta habituado a escuchar a menudo lo primero -.

Surgió entonces la necesidad de inventar seres extraordinarios que pudieran con lo que nosotros no podemos pero que se asemejaran a nosotros para no sentirnos del todo desplazados, y surgió la diosa madre como estigma, lidiando con la provisión de alimentos, lluvias, fertilidad, pero como las mujeres no nos fertilizamos solas -y los hombres no se querían quedar atrás- se decidió darle sexo a la diosa madre y se creo al dios del inframundo y de la caza -digo porque no agrupar la muerte de los animales y los humanos, en ese entonces no había distinción entre lo natural y lo racional- , y vualá se satisfizo el enigma de la muerte y las necesidades alimenticias hecho curioso el tener a la diosa madre copulando con el dios del inframundo, algo así como Persefone y Hades.

Volvamos de nuevo al arte volviendo al hombre ser humano y encontremos, imaginemos una pintura rupestre en Francia, al fondo de una cueva de Ariége un cuadro dónde se representa a un hombre vestido con pieles y astas en la cabeza y que se encuentra rodeado de animales, se cree que este es el vestigio más antiguo de una religión ritualista, la figura del hombre cornudo posteriormente se convirtió en una deidad presente en casi todas las religiones premonoteístas, en los países de Asia Menor, Egipto, Grecia, Roma, las áreas élticas desde el mediterráneo hasta las islas del Canal hay un dios cornudo; una de sus representaciones más conocidas es la griega, el hombre-cabrón, con cuernos y pezuñas, Pan fue una deidad famosa por sus hazañas sexuales y ahora traslademoslo a una figura más reciente, hacia la religión judeo cristiana ¿lo tienes?, personaje del sudmundo con cuernos, algunas veces también representado con pesuñas...

Ya que tenemos al satanás por un lado, el dios primigenio de la caza y el inframundo reconfigurandose hasta llegar a la religión judeo-cristiana, bien vale la pena preguntarnos que sucedió con la figura de la diosa de la fertilidad, la provedora de alimentos, pues bien, la figura de la diosa perduro por todas las religiones, se diversifico y multiplico en diversas formas, aveces la tenemos como dueña del amor sexual en Venus y Afrodita, en otras ocasiones aparece como la madre fértil  Isis y Deméter, en otras como diosas vírgenes como en el caso de Artemisa, Atenea y las diosas babilonias -aunque eso de virgen era más bien en general referente a que no tenían una pareja fija más que a un estado de abstinencia sexual-.

Las diosas madres al igual que la imagen del diablo se extendieron por todo el mundo antiguo, muchos de los ritos de adoración comprendían actos sexuales o alusiones al acto sexual, quizá la practica más difundida fue la prostitución sagrada, practica que con el tiempo perdió el sentido sacro, se desvirtualizó excluyéndose de las practicas de la doctrina judeo-cristiana; con la ascensión al trono del cristianismo en el mundo occidental las sacerdotisas y hechiceras que practicaban rituales en torno a la fertilidad, la curación a través de la herbolaria  fueron reagrupadas bajo un solo sustantivo, bruja, y lo poco que pudo sobrevivir al paso del tiempo de las viejas diosas madres fue condenado como brujeril o hereje, que para el caso el destino era el mismo, la inminente hoguera inquisitorial que predomino por tres siglos.

La imagen de la diosa madre se asentó en sus seguidores -mayoritariamente mujeres, para continuar con esta imagen femenina- y se difumino entre ellos, la diosa madre ya no era un ser supremo, la diosa madre era una mujer con un caldero preparando pócimas, dejo de ser inmortal para morir por el fuego de dios, el fuego de la hoguera inquisitorial, pese a ello sigo ejerciendo su sexualidad con el dios del inframundo y eso era algo imperdonable ya que la diosa madre ahora era una mujer, una mujer mortal y su pareja un demonio, pueden imaginarse tal combinación una mortal copulando con un demonio -sino pueden acudan a la biblia en busca de inspiración- ¡a la hoguera bruja maldita, ramera de satanás!

Sueños de infancia

  Recuerdo que desde que tenía 8 años deseaba ser periodista, 

claro en ese entonces no usaba nada color rosa porque me parecía humillante que todo lo que usasen las niñas fuese de ese color y quería ser congruente con mi rechazo hacia las formas preestablecidas, pensaba que tv azteca era una televisora alternativa -bueno quizá en sus inicios- y que Lili Tellez era la mejor periodista del mundo o por lo menos de México -recuerdo que fue de los primeros atentados a periodistas por el crimen organizado - , Aristegui y Dresser no figuraban en mi repertorio y mucho menos hemingway o Kapushinski .

Fui una niña común como todos los otros niños, necia y orgullosa, me parecía un insulto que me cargaran o me hicieran gestos o muecas los desconocidos poniendo cara de bobos y nunca quise ser enfermera ni doctora, detestaba jugar con nenucos o a la comidita, a la fecha sigo creyendo que todos los juegos que valen la pena no necesitan accesorios -los encantados, pajaritos de colores, las picas, las escondidas y el cancan eran lo máximo, luego vinieron los juego de pelota-; cómo era una niña tranquila mi madre decidió enviarme al kinder hasta los 4, mientras yo me deshacía de ganas en aprender a leer y aunque en el kinder no aprendía a hacerlo y tuve que conformarme con medio garabatear algunas cosas y mi nombre.

Por allí empezó mi crisis en contra del color rosado y los vestidos, que eran incómodos y poco prácticos para andar corriendo, luego entre a la primaria y continué lamentándome el hecho de que no me enseñaran a leer en preescolar, me molestaba un tanto que mi mamá no pudiera llevarme a la biblioteca dada la hiperactividad de mi hermano y tenía que conformarme con columpiarme hasta el mareo en los juegos infantiles ya que tenía temor al uso de las resbaladillas me la pasaba dos horas monopolizando un columpio, cuando aprendí a leer me vengué leyendo sus libros de texto que extraía a hurtadillas de su mochila.

Por tercero de primaria empezó a surgir la figura de Vicente Fox -el primer candidato plenamente mediático del país-, recuerdo la v de victoria y el slogan "ya ganamos", comenzaron a aparecer reportajes sobre los 71 años del PRI, y yo comenzaba a ver el noticiero de las 7 en el canal once de la televisión abierta dirigido por Pablo Latapi y Lili Tellez, por ese tiempo decidí que quería ser periodista, quizá ese periodo de desenmascaramiento a nivel mediático de PRI me dio el sesgo histórico que tanto me gusta, un día en casa de mi abuelita paterna mientras tomábamos café me resolvieron la vida, ya estaba el camino trazado, la UV máxima cada de estudios de mi hermoso Veracruz, tenía comunicación que es más o menos lo mismo -luego cuando entre descubrí que si estaba periodismo como área terminal-, en fin que no lo pensé más y ese fue la meta a alcanzar hasta que ingrese a comunicación.

Luego me encontré con la realidad y mis maravillosas clases de periodismo con el premio nacional Luis Velázquez, allí conocía a Villoro, Himingway, Kapushihski, Aristegui, Lee Anderson, Dresser, Monsivais entre otras vacas sagradas del periodismo, bajo los sacrosantos mandamientos del periodismo dictados por Velázquez y su siempre presente sarcasmo mi pluma fue creciendo, aprendí a localizar el hecho noticioso, a hacer cabezas para una columna, dos o tres y para ocho columnas siempre empezando con un verbo o un sustantivo, a redactar balazo y bajante y el número de golpes y palabras que debía llevar cada uno, todo acorde con la estética periodística de la vieja escuela y la mentada caja china que nunca nos dejo en paz, párrafos de 30 palabras, un dato por párrafo, del más importante al menos importante.

Luego aprendí que para escribir se necesita ceso y dos cursos con Velázquez en la UV y que por otro lado también hay manuales de periodismo, pero que sería de la nota sin un viejo lobo de mar mofándose de ti y preguntado "haber Mariel ¿Cuál es el hecho noticioso aquí?" para luego atacarse de la risa y pedirte que vuelvas a hacer tú nota,  en el mejor de los casos cuando no te acusaba de periodista de notiver -un diario de tintes amarillistas de Veracruz, al que muchos hemos criticado en el cual mas de unos cuantos han caído-.

En fin que lo más importante fue que a hacer periodismo se aprende haciéndolo, después de mucho sarcasmo y burlas aprendí a redactar de manera adecuada y que la mayoría de los grandes periodistas ni siquiera estudiaron para hacerlo se formaron en el campo, luego aprendí que siempre debes ceñirte a tu linea editorial y que si publicas lo que no le gusta a alguien te van a matar, a menos que seas una vaca sagrada ellos pueden darse el lujo de redactar en primera persona y nadie les dice algo, después vino el periodismo digital en contraparte a los románticos que aman mancharse los dedos con la tinta de la imprenta -y el papel de baño reciclado- y así íbamos como corderito al matadero, sin siquiera balar, siempre aceptando.

Luego vino mi desilusión y mi deceso, jamás fui periodista -al menos no de momento-, creo que fui publicada una vez y no fue en la romántica tinta que mancha los dedos, sino en una página web, después me di cuenta que para escribir más que estética se necesitan bases y decidí ir a buscar mis bases históricas y filosóficas  y eme allí estudiando antropología en Puebla, tan cerca de de-oz y lejos de los ángeles, del periodismo  y de mi Veracruz.

Ahora desde otra lupa creo que el periodismo debe ser comprometido y no dejarse segar por tener el dato al minuto publicando periopecias sin antes tener las dos vueltas de la noticia, creo que en el mar de las redes de comunicación el hecho noticioso se pierde entre tantos adornos literarios de pseudoperiodistas que mas que informar desinforman, que la ética periodística es un antro pasado de moda al que ya pocos acuden y que ni la moda retro hace que vuelvan a él, que siempre se esta al servicio de la agenda setting, siempre publicando sobre lo que esta en boga y en lugar de tener muchos medios publicando distintas cosas tenemos muchas repeticiones de lo mismo aveces hasta con la misma foto.


y todo esto a que viene, lo indicado sería decir que a Sartori -para continuar con la linea de vacas sagradas- pero no es así, viene a una nota en letras libres -curioso viniendo de una revista de derecha- sobre los migrantes que no importan y el periodismo salvadoreño, antes de abordar la temática el autor se avienta una de esas chaquetas moralistas sobre el periodismo, una de esas que hacen falta y que ya nadie se avienta porque es más fácil culpa a los políticos, a tv azteca y a televisa, a la ciudadanía desinformada, porque quién tiene la pluma manda, dirige enfoca pero nunca es el responsable del flash:

"¿Qué es el periodismo de avanzada? Aquel que se atreve a escribir sobre aquello de lo que nadie se atreve a escribir, al menos no de manera concienzuda y minuciosa; el que se acerca lo más posible a los temas y a los individuos, tomando el tiempo que sea necesario para lograrlo y luego, de alguna forma, sabiendo cómo aprovechar al máximo aquello que se descubrió...¿no es esto justamente lo que promete la era digital? No más periferia; el centro está en todas partes. Pero se requiere de un equipo editorial con visión, periodistas que escriban como escritores y que sean excepcionalmente valientes y talentosos, para llevar a cabo una conjetura tan idealizada y tan deseosa."


en ocasiones me da pena, me doy pena, nos doy pena, me das pena, nos damos pena y la pena sigue recayendo en todas las personas del singular y del plural en reflexivo, pero muy en el fondo, escondida entre los párrafos sigue  esa niña necia creyendo que es la pluma el arma ideal para revindicar el camino, desandar lo andado y comenzar nuevas sendas.

Otra nota sin sentido

Querida Monique debo confesarle que muero igual que Rosario Castellanos,  muero de mirlar y no entender,  quiero decirle  que no es necesario  me siga haciendo la guerra con su bandera de paz, no soy la Gigi de Colette que prefiere ser desdichada con usted que sin usted, yo prefiero serlo sola, le pido también no insulte mi sentido musical y no me pida estelarizar un drama al puro estilo Delgadillo... no me pida ser su amiga y deslizar notas tan dolorosas 

y por favor no me haga ya elaborar más alegorías trágicas porque usted aun no comprende.

Un día sin sentido

Un día sin sentido Monique decido ir  por una torta a Suiza, allí al mismo lugar donde íbamos como dos amigas tomadas de la mano,  un sinsentido me llevo allí, al lugar que llevaba meses evitando; un día sin sentido Monique la mesera decidió hacer conversación y preguntar por ti a años luz de tu recuerdo; un día sin sentido Monique decidí ir por nuestro desayuno de fin de semana torta de tamal y jugo, salí de la casa temprano como cuando tu aun vivías aquí, en la habitación continua dentro de la suite de mi corazón y venías a dar latiditos, no, más bien golpecitos con tu ásperas manos a mi puerta; manos de niña o de hombre, no encuentro la diferencia; este día sin sentido Monique salí de la casa y un perro de pequeña raza me asusto decidí cambiarme de banqueta a la vuelta camine por el camellón Monique porque allí me siento en casa,  después del encuentro con la fierecilla canina decidí que sería más seguro, porque el camellón y sus milímetros de vegetación son como yo tan distinta a ti pero rodeada por un pavimento que me es como tú, nada dúctil, ni frágil, ni maleable, eres como te hicieron en la cuna y no cambiarás, dentro de ese delicado rostro mi querida amiga eres tan poco femenina y sumamente desconsiderada, algo de hombruno había en tu actuar.

Un día sin sentido regrese y la misma fierecilla se encontraba allí, ni siquiera reparo en mi presencia, no tengo valía como contrincante, un día sin sentido decidí pasar sobre el fango para borrar las huellas de la fierecilla en venganza; ese día sin sentido encontré una hoja decorada delicadamente con gotitas de agua, me recordó a ti y la tomé, las gotas de agua que la embellecían se deslizaron hasta desplomarse, que banal es la belleza Monique...

Un día sin sentido Monique decidí pedirte que dejaras de colarte en mis sueños, es de mal gusto interrumpir a la gente cuanto esta en medio de un orgasmo y es criminal suplantarla;un día de mal gusto Monique me di cuenta que debía evitar las tortas porque me causaban indigestión de ti.

Nous  ressentons?

je pense que je t'aime,
je crois que j'ai besoin aimer te,
je pense,
je crois,

 et toi, qu'est ce que tu ressens?

un petite morceau de l'autre histoire

hoy es el día de hablar de putas, que irónico una puta leyendo a una puta que escribió sobre otra puta, la puta idea es de putísima

madre

o quizá es el momento de admitir que si yo soy puta, tu eres puta, todas somos putas llegará el momento en que ya nadie lo será en sentido peyorativo 

puta, puta, puta, puta... for ever and ever  ∞

Rosario Castellanos

Blanca, casi transparente y de grandes ojos negros, Rosario Castellanos, será para la eternidad una flor de invernadero, para las mujeres de México, una activista en pro de la equidad de género, para los indígenas una porta voz y para las páginas de la historia un personaje sin igual.

El discurso en el museo Nacional de Antropología e Historia, dado el 15 de febrero de 1971 es clave en la causa de la mujer, ya que, por vez primera a nivel nacional alguien, Rosario denuncia la injusticia a la que están sometidas las mujeres del país; Ahí, declara que no es equitativo el que uno pueda trabajar y el otro sólo cumpla con una labor que no amerita remuneración, que uno sea dueño de su cuerpo y disponga de él como le da la real gana mientras que el otro lo reserve para que se cumplan procesos ajenos a su voluntad.

Pequeña crónica (fragmento)

Entre nosotros hubo
lo que hay entre dos cuando se aman:
sangre del himen roto. (¿Te das cuenta?
Virgen a los treinta años ¡y poetisa! Lagarto.)
...
Hubo, quizá, también otros humores:
el sudor del trabajo, el del placer,
la secreción verdosa de la cólera,
semen, saliva, lágrimas.

Nada, en fin, que un buen baño no borre. Y me pregunto
con qué voy a escribir, entonces, nuestra historia.
¿Con tinta? ¡Ay! Si la tinta
viene de tan ajenos manantiales

El 25 de mayo de 1925, nace en la Ciudad de México, Rosario Castellanos. Sus primeros años de vida transcurren en Comitán, Chiapas, en ese rincón fronterizo pronto se nota hacendada en medio de esclavos, una blanca entre pieles tostadas, por las faenas de sol a sol. Es allí, donde nuestra flor de invernadero, se indigna contra la explotación de los silentes y furtivos pies descalzos, los Chamulas, es donde muy probablemente surge la inspiración para crear su primera novela, “Balún Canan” y gran parte de su obra poética. Obra por la que en su tiempo la ningunearon, tachándola de “escritora caserita” y algunos otros quisieron  encasillarla en el género indigenista. A Castellanos le molestaba que la encasillaran en dicha vertiente pues, no consideraba que los indígenas fueran poéticos por el sólo hecho de ser indígenas, al contrario los veía como seres humanos iguales a cualquier otro, quienes al saberse vulnerables llegaban a ser violentos.

En su crónica sobre la poesía mexicana, Joaquín Blanco escribió sobre ella: 

“Sus retos narrativos y poéticos fueron grandes y los realizó con una actitud admirable tanto en la crítica a la vida en Chiapas como a la situación opresiva de la mujer mexicana en los cincuentas que ella padeció, ninguneada en los medios culturales por gente arto-inferior a ella.”

Rosario Castellanos, se descubrió sola en medio de la opulencia. Contemporánea de Juan Rulfo, Guadalupe Amor, Jaime Sabines, Margarita Michalena, Augusto Monterroso y muchos otros que forjaron la época del llamado Renacimiento en México. Se graduó de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, bajo la tesis “Sobre Cultura Femenina”, facultad a la que después volvió para impartir cátedra. 

Dentro de esta especie de limbo Castellanos, se cuestiona si los hombres son insensibles a nuestra angustia. ¿Por qué empeñarnos en atraer su atención?, ¿por qué en nuestra vida lo único que parece importarnos, es convencer a ese espectador indiferente de nuestra valía?

Ajedrez: 

Porque éramos amigos y, a ratos,
nos amábamos;
  quizá para añadir otro interés
a los muchos que ya nos obligaban
  decidimos jugar juegos de inteligencia.

Pusimos un tablero enfrente de nosotros:
equitativo en piezas, en valores,
en posibilidad de movimientos.
Aprendimos las reglas, les juramos respeto
y empezó la partida.

Henos aquí hace un siglo, sentados,
meditando encarnizadamente
cómo dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable y, para siempre, al otro.

 Rosario se queda a la orilla mirando incrédula al hombre, al macho que comete actos egoístas y de soberbia para ella inexplicables, y en lugar de irse a buscar camino propio, permanece embelesada. 

Agonía fuera del muro (fragmento)

No te acerques a mi, hombre que haces el mundo,

déjame, no es preciso que me mates.

Yo soy de los que mueren solos, de los que mueren

de algo peor que la vergüenza.

Yo muero de mirarte y no entender.

Su lamentable deceso, ocurre el 7 de agosto de 1974 en Tel Aviv, Israel, mientras era embajadora, ¿Qué como murió? No encuentro mejor manera de decirlo que citando a Jaime Sabines:

(fragmento) Recado a Rosario Castellanos:

Sólo una tonta podía dedicar su vida a la soledad y al amor. Sólo una tonta podía morirse al tocar una lámpara, si lámpara encendida, desperdiciada lámpara de día eras tú. Retonta por desvalida, por inerme, por estar ofreciendo tu canasta de frutas a los árboles, tu agua al manantial, tu calor al desierto, tus alas a los pájaros. ... ¡Cómo te quiero, Chayo, cómo duele pensar que traen tu cuerpo! —así se dice— (¿Dónde dejaron tu alma? ¿No es posible rasparla de la lámpara, recogerla del piso con una escoba? ¿Qué, no tiene escobas la Embajada?). ...

Meditación en el umbral. Antología Poética. Fondo de Cultura Económica. 

La Condesa de Malibrán

Parte del folklore porteño radica en sus leyendas, leyendas que hablan de tiempos remotos, de la fundación de una ciudad antiquísima, historias de piratas, señoras de abolengo, monjes, epidemias, murallas, baluartes y condesas,  es precisamente hacia este ultimo personaje donde pretendo dirigir la mirada, a una leyenda en particular, la leyenda de  la condesa  de Malibrán.

Hace tiempo tuve la oportunidad de realizar un trabajo  sobre una obra teatralizada llamada “aventuras en el Veracruz colonial” y allí fue donde tuvo mi primer encuentro con la Condesa de Malibrán y encontrármela ahora como doña Beatriz del Real me ha causado mucha emoción; en ocasiones es bueno encontrar al personaje detrás del mito y reconocer su contexto, esto nos permite comprender un poco acerca de la manera de concebir la vida de personas de lugares lejanos ya sea en el tiempo o el espacio.

Antes de comenzar a desentrañar a este emblemático personaje resulta pertinente hablar un poco acerca de la leyenda que pulula por allí:

La condesa de Malibrán está situada en la época colonial, se dice que era una mujer muy bella cuya problemática empieza con la imposibilidad de concebir, motivo por el cual acudía a brujas para que le dieran pócimas mediante las cuales podría por fin tener su tan anhelado descendiente, se habla también de un pacto con el demonio, de una mujer seductora que tenía prisioneros en su casa a hombres dentro de calabozos, donde mantenía relaciones con ellos y al darse cuenta que no se encontraba embarazada los asesinaba para posteriormente arrojarlos a un pozo con cocodrilos que se presume existía al interior de su casa . Grosso modo esta es una de las variantes que corren acerca de este fascinante personaje.

Ahora hablamos de doña Beatriz del Real una mujer de clase alta viviendo en Veracruz a finales del siglo XVIII,  quien a ciencia cierta no era condesa ni era de Malibrán, su esposo era un funcionario del ayuntamiento, don Miguel Lazo, el título nobiliario de condesa es algo inexistente, que fue adquirido a causa de la compra de una propiedad que alguna vez perteneció al conde de Malibrán y es gracias a esta operación que adquiere el título en la imaginación popular de la época.

“El nombre de Beatriz del real aparece constantemente en la documentación del siglo XVIII. Pero lo interesante es que su aparición no se debía a que era esposa de un regidor de la ciudad de Veracruz, Don Miguel Lazo de la Vega,  ya que si doña Beatriz figuraba en las actas del Cabildo era por su propio desempeño, porque siempre  ella estuvo haciendo frente a los negocios inmobiliarios que poseía en Veracruz y sus inmediaciones.” (Maroño: 2009, 57)

El matrimonio Lazo del Real era una pareja católica tradicional de la que no existen noticias  de hijos, lo anterior coincide con la leyenda de la condesa de Malibrán, una mujer sin hijos, estéril, era alguien mal visto en la sociedad colonial, era una persona desamparada por dios no bendecida con la tan codiciada progenie a quien heredar sus bienes, algo que se acentúa más debido a la posición socioeconómica en que esta pareja se encontraba, a lo anterior debemos sumarle que no  participaban de la misa en la catedral sino que tenían el privilegio de recibirla en su oratorio particular, hecho que aumento el escándalo en la sociedad porteña y comenzaron a surgir habladurías  que llegaron hasta los tribunales de la santa inquisición –bendita sea por siempre amen-  (AGN, Inquisición, 1761: vol. 1042).

No obstante de salir bien librado del juicio anterior don Miguel Lazo volvió a cursar otros procesos penales debido al acaparamiento de grano y posteriormente por causas morales, motivos que culminaron en la disolución del  matrimonio y la devolución de los bienes aportados al matrimonio.

“don Miguel Lazo de la Vega, luego incontinente, entregue a Doña Beatriz del Real (su mujer) las cantidades que tiene confesadas, evacue y concluya lo mandado (…) y dentro de un mes remita las diligencias concluidas (…) a esta audiencia sobe los bienes que ella llevó al matrimonio” (AGN, Tierras, 1791: vol. 2972, exp.65).

 De manera que para 1791 encontramos a doña Beatriz del Real divorciada, exigiéndole al ayuntamiento porteño la indemnización por el daño que la construcción de una presa propiedad del ayuntamiento causo a uno de sus ranchos, ocasionando la huída de su ganado y la inundación de un horno de cal, lo que propicio pérdidas económicas considerables.

Todo lo anterior viene a reiterar el estigma bajo el que diversas sociedades en este caso la colonial colocaba a las mujeres estériles, si a esto le sumamos la solvencia económica, la posibilidad de recurrir a curanderas negras  -práctica muy común entre la sociedad porteña que buscaba la ayuda de dios y del diablo para solucionar sus males, pese a que después en el confesionario se dieran golpes de pecho al respecto- un divorcio escandaloso y la osadía de dirigirse al ayuntamiento siendo su propio albacea en las causas legales -en lugar de lloriquear y mostrar fragilidad como era costumbre de la época- tenemos como resultado la condesa de Malibrán.

Para finalizar y tal vez subrayar  mis inclinaciones hacia la otra historia de las mujeres, agregaré que la casa de doña Beatriz se encuentra ubicada al frente del edificio de Atarazanas, lo que hasta el 2009 tengo entendido era la biblioteca y archivo histórico del estado -actualmente no es de mi conocimiento si aun sigue en funcionamiento en ese recinto- es una casa de tres pisos, con acabados en madera, que doña Beatriz prestaba a algunos comerciantes para que desde allí expidieran sus productos, de manera que el primer piso de su casa fungía como un pequeño mercado,  también es necesario mencionar las generosas aportaciones con las que beneficiaba a los frailes Betlemitas que en ese entonces radicaban en el puerto de Veracruz, estos elementos nos ayudan a dibujar a doña Beatriz del Real y diferenciar al ser humano del personaje legendario, ambos atractivos a la imaginación.


 Núñez, Fernanda &  Spinoso, Rosa María (coordinadoras). Mujeres en Veracruz : fragmentos de una historia. Xalapa, Ver., México : : Gobierno del Estado de Veracruz de Ignacio de la Llave, 2008.

Guadalupe Amor

Inmortalizada en el lienzo por Diego Rivera, Roberto Montenegro, Juan soriano  y Raúl Anguiano, la poetisa Guadalupe Teresa Amor Schmidtlein fue un caso mitológico, tal como lo dijo su mentor  Alfonso Reyes.

Barroca fue su pluma, cuidadosa de las reglas para escribir en verso, nativa de  una época en donde los demás rechazaban las formas y la estética al escribir,  el legado que Guadalupe Amor dejo a la humanidad esta constituido por decimas y sonetos.

Solía comparársele  con la décima musa, uno de sus escritores favoritos, cuando los periodistas indagaban sobre quien era mejor, Pita Amor muy resuelta decía que ella era mejor por el hecho de seguir con vida.

Pita la más pequeña de siete Amores  nace un 30 de mayo de 1918, en el seno de una familia aristocrática poseedora de uno de los ingenios azucareros más importantes del país, dueños de treinta y seis mil hectáreas pronto se vieron afectados por la revolución y parten rumbo a la capital.

En la capital entre muebles viejos y pinturas antiguas Guadalupe crece en un ambiente económicamente estrecho, con la sensación de despojo y ansias de acaparar todas las miradas, motivo de descomunales berrinches para tormento de sus padres y hermanos. En el día Pita era un ciclón que no aceptaba regaños ni imposiciones, pero por la noche se atormentaba con miedos y dudas, algo que siempre se cuestionó fue la existencia de Dios motivo de varios de sus poemas.

“No creo en ti pero te adoro,

¡Que torpeza estoy diciendo!

Tal vez te voy presintiendo

Y por soberbia te ignoro.

Cuando débil soy, te imploro:

Pero si me siento fuerte,

Yo soy quien hace la suerte

Y quien construye la vida.

¡Pobre de mi estoy perdida,

también invente mi muerte!"

 Entre sus poemarios se distinguen  “yo soy mi casa” nombre de su primer libro en verso y también llamó así a su primera novela autobiográfica;  “Polvo” , “Decimas a dios” y  “Sirviéndole a dios de hoguera” se sucedieron uno  a otro vertiendo gran admiración  sobre la joven poetiza.

La rigurosa manera de cuidar las formas y someterse a las reglas  que rigen la tinta hace que contrasten dos personajes,  Guadalupe Amor la escritora y Pita Amor el personaje controvertido, liberal y escandaloso del llamado por algunos "renacimiento en México".

Pita era una mujer  bella y tuvo la suerte de que su hermana Carito Amor fundara la galería de arte mexicano en el sótano de su casa, lugar donde se reunían los que años después serian maestros del pincel, lugar donde con sus encantos y astucias logró la inmortalizaran en el lienzo.

Uno de los retratos que más causo revuelo de ella  fue el elaborado por Diego Rivera:

Retrato de cuerpo entero donde pita con los ojos en blanco, los pies desnudos sobre la arena y una varita mágica que aclaraba para que no cupiera la menor duda "yo soy la poetisa Pita Amor" en todo el esplendor de su desnudes.

Si propios y extraños habían dado un grito al cielo al ver la obra, al descubrirse el manuscrito que Pita había dejado al reverso el escándalo fue mayor:

 "a las siete y veinte de la tarde del 29 de julio de 1949 terminamos este retrato al que Diego y yo nos entregamos, sin límite de ninguna especie".

Así es como Pita va forjando su imagen desinhibida:  por las noches sale únicamente cubierta por su  abrigo de mink a anunciar al río de automóviles “yo soy la reina de la noche”, y de día entra a la iglesia de La Votiva y a la hora de la elevación grita a todas voces ¡tuve un aborto! 

Pita la que no se inclinaba más que para recoger una pulsera de oro caída, la misma que ignoro a una monja cuando le indico debía postrarse al momento de la oración, monja que intento hacerla obedecer a la fuerza, monja que recibió un golpe en el rostro.

La misma que en un programa televisivo salía cuajada de joyas (dos anillos en cada dedo) con un escote hasta  el ombligo, hizo protestar a los conservadores, que afirmaba que no se podía  recitar a san Juan de la cruz con los pechos al viento.

Después de dedicarse asiduamente al trabajo literario a la edad de 38 años Pita se encuentra embarazada. Embarazo y cesárea que a la poetiza le ocasiona una crisis nerviosa, ella se siente profanada,  al primer llanto del pequeño se da cuenta de su incapacidad para ejercer el ejercer el rol materno. Es su hermana Carito quien se hace cargo del pequeño Manuel durante su corta estancia en este mundo, pues fruto de un descuido el infante se ahoga en una pila de agua a la escasa edad de un año y siete meses. Pita se siente culpable y a raíz de dicho incidente entra en una etapa de autoexilio, vive sola, no quiere ver a nadie, declarándose culpable de la muerte de su hijo, escribe:

Maté yo a mi hijo, bien mío,

Lo maté al darle la vida.

Desde entonces Pita Amor rehúye a su pasado de gloria, se niega a hablar de los ilustres amigos con los que alguna vez compartió un pasaje histórico, escrito con letras de oro, Guadalupe amor solo vive en el presente. Únicamente  acepta salir de su encierro en 1972 para dar un recital en el ateneo  español, no cabía un alma más en el ateneo, tantos más se quedaron afuera,  cuando terminó de recitar la ovación duro 15 minutos. Sobre el ocaso de la undécima musa (como la llego a llamar Salvador  Novo), su biógrafo Michael K. Schuessler redactó:

-Reyna honoraria de la zona rosa, caminaba con una flor en al cabeza y cargaba con el peso de un montón de joyas que siempre le gusto ostentar.

Perdió la vista y la operaron, desde entonces tuvo que usar lentes de fondo de botella y bastón, mismo que utilizaba para ahuyentar admiradores y acreedores a veces pegándoles a veces blandiéndolo  al aire  ¡Paso, irredentos, abran paso!

 Al caminar  frente a unos limosneros los fustigaba: -¡De píe zánganos, levántense y trabajen!-   Hacia el final de su vida no quería que la tocara nadie "¿como se atreve a darme la mano si esta lleno de microbios?"-

Pita murió el sábado 8 de mayo del 2000, victima de una neumonía y  tal vez subió al cielo solo para comprobar si Dios existe y entonces llego  gritando como acostumbraba hacerlo en la tierra ¡ya llegué, cabrones!

Así sucumbió ante su presunta muerte la que “de niña fue graciosa, de adolescente llorona, en su juventud cabrona y es su verano impetuosa”.

"y nada de comparaciones odiosas, aquí se trata de un caso mitológico"  … Alfonso Reyes